暗红的残阳压在矿坑边缘，像一块烧透的铁，坠入岩层裂缝。

徐影的镐尖在石壁上划出第两千七百三十一道刻痕。

三年，七百三十二日，每日三万六千次挥镐，他记不清多少次被监工抽得皮开肉绽，也记不清多少次靠舔舐岩壁渗水活命。

他不是修士，废灵根的躯壳连最粗浅的引气法都无法运转。

但他记得每一镐的落点，每一寸肌肉的震颤，每一次呼吸与节奏的契合。

三百斤矿石，是今日的配额。

差一百四十七斤。

日头离地平线只剩两指宽。

右臂的旧伤裂开了，血顺着布条渗进掌心。

他咬破嘴唇，腥咸在舌尖炸开，痛感像针扎进太阳穴，逼得意识清醒。

每挥一次镐，只能刨出五斤碎石。

塌方后的坑道仅三米长、两米宽，头顶悬着随时可能砸落的巨岩。

他不能再等。

他扯紧右臂的麻布，将镐刃插进岩脉裂缝，斜角敲击。

重力让矿石自行剥落，碎块滚落时带下更多石屑。

效率提到九斤一次。

他不再看天色，只盯着镐尖，一镐，再一镐。

肌肉记忆早已超越思考，动作如刻进骨髓的符文，精准、冷酷、不带一丝多余。

指尖擦过岩壁某处，忽然一滞。

一道沟槽，深约半寸，扭曲如蛇形，触感冰凉。

他没抬头，也没多看，只是手指微顿，随即收回。

那沟槽在接触瞬间闪过一丝微光，快得像幻觉。

他继续挖。

三百斤达成时，日头刚好沉尽。

监工扔来半块霉饼，没说话，鞭子甩在旁边矿奴脸上，那人倒地抽搐。

徐影蹲在角落，啃着发硬的饼，喉结滚动。

他知道，只要明天没死，他还会挥镐，还会在夜深人静时，对着岩壁，一遍遍练习那第一百零八式断岩斩。

夜里，他总在无人处挥镐。

没有剑，镐就是剑。

没有灵气，肌肉与骨骼的共振就是剑意。

三年，十万次，每一式都刻进神经。

第二日正午，铁门崩碎。

不是监工，不是巡查队。