他终于松开了手，脑袋一歪，喉咙里那拉风箱般的声音，戛然而止。

屋子里死一般的寂静。只有窗外北风呼啸而过的尖利哨音。

俺抱着那本仿佛还残留着他最后一点体温和全部生命气味的破书，呆呆地站在冰冷的土炕前。炕席上，被他刚刚掀起的那个角落，露出的炕土也是黑黢黢、冰凉的。

昨儿夜里，俺做了个梦。梦见马寡妇站在开满打碗花的河岸上，那花小小的，白得惨人。她穿着那件被井水泡过的绿褂子，湿漉漉地贴在身上，被风吹得鼓胀起来，像一只受了伤、却还要拼命鼓动翅膀的纺织娘。远处，货郎马老六的拨浪鼓声又响了起来，“咚咚咚……咚咚咚……” 不再是黏糊勾人的调子，而是急促、杂乱，带着一种惊惶，震得岸边的芦苇叶子“沙沙”乱响，像是无数的窃窃私语。一对原本在芦苇丛里交颈而眠的野鸭子，被这鼓声惊起，“扑棱棱”地扇动着翅膀，仓皇地飞向那片灰扑扑的、压得极低的天空，留下了几片飘落的绒毛。

醒来的时候，俺发现自己怀里紧紧攥着的，正是疯爷塞给俺的那本破书。手掌心里全是冰凉的汗。咸卦那一页，因为被汗渍反复浸染，纸张已经变得发皱、酥软，仿佛轻轻一碰就会化作齑粉。那“虚受人”三个字，被汗水洇得尤其厉害，墨迹晕开，变成了三团浓得化不开的紫黑色，边缘毛糙，活像三颗熟透了的、不小心掉落在宣纸上、迸溅出浓稠汁液的野桑葚。

那冰冷的、沉甸甸的触感，和那紫黑色的、如同凝固血迹般的印记，就这么牢牢地印在了俺的手上，也印在了那个北风咆哮的、腊月的清晨。

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