苏晓棠的手臂突然缠了上来，圈住他的脖子，指甲轻轻掐在他的后背上——有点疼，却疼得踏实，像当年在图书馆顶楼的单人床上，她也是这样掐着他，只是那时她的手嫩，掐得轻，带着点慌乱，现在她的手糙了，掐得重了点，却多了种让人心安的力道。“卫东，你还记得图书馆的银杏吗？”她的呼吸喷在他的耳边，混着海风的咸涩，像潮水漫过脚背，“去年念棠回学校，说那树长得比教学楼还高了，叶子黄的时候，像堆金子，风一吹，落得满地都是，踩上去‘沙沙’响。”

林卫东的嘴唇落在她的**上，咸涩的味道里混着海风的腥气，还有岁月留下的淡淡**，像喝了口陈年的老酒，辣得他烧心，却又暖得他浑身发颤。他想起二十年前那个在图书馆顶楼偷翻《查泰莱夫人》的少年，那时他的手心全是汗，把书脊都洇湿了；想起苏晓棠蹲在地上捡银杏叶，阳光落在她的发梢，像撒了把金粉；想起筒子楼里的日子，尿布堆在墙角，奶粉罐空了一个又一个，苏晓棠抱着念棠，坐在炕沿上，棉袄上沾着奶渍，却笑得比谁都甜；想起二〇〇五年的那个暴雨夜，他在酒店里拆开那个包裹，看见黑色蕾丝内衣时的心慌，还有后来冲进雨里，看见苏晓棠蜷在沙发上抱着布娃娃的样子——那些日子，像海浪拍在礁石上，碎了，又被海风卷起来，聚成了此刻彼此身体里的温度，烫得人想哭。

“晓棠，”他贴着她的耳朵，声音轻得像要被海浪卷走，“这辈子，我没让你享过啥福。”他的手摸着她的腰，那里的皮肤松了，不像年轻时那样紧致，却依然让他觉得安稳——就像老家的土地，不管种过多少庄稼，都还是那样踏实。

苏晓棠摇摇头，手指插进他的头发里，摸着里面藏着的白发，“啥是福？”她的声音有点发颤，眼泪掉了下来，落在林卫东的肩膀上，有点咸，像海水，“能跟你一起看海，一起看银杏长高，一起看着念棠从牙牙学语长到嫁人，就是福。”她的手紧紧攥着他的头发，像怕他跑了，“你还记得我们结婚时，你在银杏树下说的话不？你说要带我走遍全国的海，看渤海的浪，看南海的沙滩，看东海的渔船。现在看来，不用走太多，有这一片海，有你在身边，就够了。”

海浪声越来越大，老木头床跟着晃，像小时候躺在老家的摇篮里，母亲摇着摇篮，哼着不成调的曲子。月光从天窗里移了过来，从床的这头移到那头，像个沉默的观众，看着他们纠缠在一起——没有了年轻时的笨拙，像两只刚学会飞的鸟，慌慌张张；没有了中年时的敷衍，像完成任务似的，匆匆忙忙。只有慢慢的，细细的，像在品味一杯老茶，苦里带着甜，涩里藏着香。林卫东的手抚过苏晓棠的后背，那里有块小小的疤痕，是当年她生念棠时留下的，像条细细的虫子，趴在她的皮肤上。他轻轻摸着，像在摸一件稀世珍宝——这具身体，陪他走过了几十年，从青涩到衰老，从光滑到粗糙，却比任何东西都让他珍视。

苏晓棠的呼吸越来越重，混着海浪声，像首温柔的歌。她的手紧紧抱着林卫东的腰，指甲几乎要嵌进他的肉里，“卫东，”她的声音带着点哭腔，却又笑着，“真好，还能这样抱着你。”林卫东没说话，只是把她抱得更紧——他知道，这样的时光不多了，像银杏叶，总有落下来的那天，可他不怕，因为他知道，就算叶子落了，根还在，像他和她，这辈子，纠缠在一起，分不开，也不想分开。

海浪声一直响着，从傍晚到天亮，像永远不会停。月光慢慢移到了床尾，天快亮的时候，海面上泛起了金光，像撒了把碎金子。林卫东看着苏晓棠的睡颜，她的嘴角带着笑，眼角的皱纹里还沾着点泪痕，却像个孩子似的，睡得安稳。他轻轻吻了吻她的额头，那里的疤痕淡了，却依然清晰——那是他们的日子，一道一道，刻在彼此的身上，刻在彼此的心里，像悬崖下的海浪，永远都在。

清晨的时候，天蒙蒙亮，海面上泛着金光，像撒了层碎金子。林卫东牵着苏晓棠的手，站在悬崖边，海风掀起他们的衣角，像当年图书馆顶楼的茉莉香，温柔得让人心碎。“你看，”苏晓棠指着远处的海平线，“太阳要出来了。”

林卫东点点头，把她搂进怀里。她的头靠在他的肩膀上，有点沉，却很踏实。阳光从海平线上升起来，照在他们的脸上，暖得像当年在图书馆顶楼的阳光。他突然明白所为至高无尚的爱不是征服云端，不是站在高处俯瞰众生，是在彼此的身体里找到永恒的栖息地——像银杏扎根在土壤里，像海浪眷恋着悬崖，像他和她，这辈子，纠缠在一起，分不开，也不想分开。

海浪声还在响，像一首永远唱不完的歌。林卫东摸着苏晓棠的头发，白发在阳光下泛着银光，他想起那个布包里的银杏叶书签，想起当年的蓝白连衣裙，想起筒子楼里的煤烟味——所有的岁月，都像这海浪，来了，又去了，最终都沉淀在彼此的心里，成了最珍贵的东西。

“回去吧，”苏晓棠说，“早饭该好了，我闻见馒头的香味了。”

林卫东点点头，牵着她的手，往民宿走。他们的脚步有点慢，像被岁月拖住了，却很稳。阳光落在他们的身后，把影子拉得很长，像一根扯不断的线，一头连着过去，一头连着未来，中间，是他们这一辈子的时光。

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