屋内一灯如豆。

钟声从远处寺庙传来，先是一震，后作回音，像在空谷里投下一粒石子，层层荡开。

郭嘉背脊挺直，双手覆膝，眼帘轻垂。他听见自己体内的某处，有一条看不见的河，在缓缓改道。

那条河先是撞上石壁，水花四溅，紧接着，石壁自己塌了，碎成粉末，被水携裹着走。粉末在水里旋转，沉下去，又被携起，渐渐失了灰色，化成金色的细沙。细沙再一层层铺开，铺成如今的河床。

“呼——”

他吐出一口浊气。那口气不热，也不冷，出喉时带着一点金属的腥甜，落在地面，化作细不可见的烟丝，蜿蜒着散去。四肢百骸，像被谁换了把更锋利的刀，从筋膜的边缘把陈年的结块一片片挑起；再用温水洗净；最后以看不见的火烤过，光洁如新。

他“看见”自己的身体。

并非用眼，而是以一种更深的“知晓”照见一切——白骨如瓷，微带金辉，骨缝里不再藏阴寒。脊椎一节节竖立，像河岸边新起的石桩，笔直撑住天。肋骨弯弯，像七弦琴的弓背，轻轻一拨，回声在胸腔里游走。他低头，心脏如钟，沉稳地敲击；每一次敲击，龙气都顺血而行，沿十二经脉奔涌，推开旧时缩着不敢伸展的经络。

龙气并非烈焰。它更像春潮涨进枯河，既不急，也不慢。它先去肺。肺叶展成两张洁白的绢，曾经被雨夜的风灌出的喘与痉挛，在这绢上像墨滴一样铺开，又被淡金之风吹拭干净。再去肝胆，肝上一圈淡淡的灰斑，是前世的遗传与今生的损耗一同留下的泥，龙气从胆道汇入，如匠人的刀沿木纹雕刻，顺势剔去，丝丝缕缕，毫不逆理。至脾，旧日饮食不调留下的湿与困，像被阳光晒透的潮衣，缓缓干透。入肾时，最难的一关到了——那里栖伏着他两世纠缠的“早夭之命”，形如铅灰色蛛网，缠在髓里，缠在命门上。蛛网悄无声息，却扼着人的根。

龙气抵至，未曾喧哗。它在网外绕行一遭，像猎人围着陷阱打量；然后沿着每一根丝的方向，一寸寸渗入，把那些丝里的寒与毒慢慢挤出。网便松开一线，又一线。每松一线，他便觉得背后那只看不见的手，指间力道轻了一分。直到最后，只剩最中央那一簇，紧紧咬着命门不放。

他伸出意识指尖，轻轻按住那一簇。那一瞬间，前尘如雾，蒙住他的眼：血色的帷幕、漫长的夜、冷雨和驿路、案几上的青灯、咳到发黑的帕子、某年某月最深的一声叹息。叹息之后，他在前世缺氧的肺里，偷偷许了一个愿：若有来生，愿能痛快地吸一口气。

“愿，兹应。”

龙气在那一簇里燃起。并不是火，像是在阴影里突然有人点亮一盏灯。蛛丝一节一节断去，不是被烧成灰，而是被光照透，失去意义，自行散了。命门处的冷，仿佛多年来的一块冰，先是边缘融化，成了温水；再从中间裂开，水从裂缝里汩汩流出，带走了所有麻木、迟滞与迟暮的气息。

他没有急着欢喜。只是长久地听自己。心跳不再慌，呼吸不再窄，气机在体内像春日的风绕梁，绕了一圈又一圈，不肯散去。

“这……就是健康的感觉吗？”他在心底低声问，“原来，自由呼吸的滋味，竟是如此甘甜。”

这句话从心口升起，在喉间化为更长的一口气。他将它吐出去，又慢慢收回来。收回时，龙气沿骨入髓。他“看见”髓。昨日还是昏黑的沼泽，如今如春泉，澄澈见底。每一个空腔，都被温热的金潮填满。血在坛中翻，像新酒在缸中咕嘟作响，嘭嘭之间，骨外流出极细的一丝黑线。黑线不臭，也不腥，它只是“旧”。它顺着毛孔排出，沿皮肤滑落，在空气里化开，像雾消在晨光。

皮肉之上，曾经反复裂开的旧痕，像被谁拿针缓缓缝过，再被谁轻轻抹平。那些疤不是简单的“消失”，它们被收入皮下，成为一道更坚韧的纹理。龙气从里面托住这层新肌，像在湿壁上贴金箔，一张张铺稳，再以看不见的符印轻轻熨平。

他的耳朵忽然灵了一寸。窗外鳞鳞风声，本来只是泛泛的“哗”，这会儿分出层次来：庙前古槐轻摇的是“嘶”，檐下铜铃探身的是“叮”，远处水井里吊桶转轴的吱呀，是“呀”。每一个小小的声，都有了边界，像刚磨出来的刀具，有刃口，有背脊。他又闭上眼，低低一笑——不是自喜，是确认。他开始相信，自己真正在这个世上“坐稳”了。

龙气并未因一时的安稳而停。它像勤勉的匠人，檐角还要修，榫卯还要验，一处处走，一处处试。它沿着任督二脉自尾闾起，扶摇而上。过夹脊，像跨过一条幽深的峡谷。到玉枕，天门忽开，清凉入脑。脑海里那卷由星光织就的秘卷，静静舒展。卷上星轨如笔画，走走停停，偶尔折去一笔，又在别处接回。这是他的“观星策”。以往它的每一次展开，都伴着一种难言的压迫，像是旁观者在他肩头按下了手；今日不同，它轻而不迫，既不教，也不命，只是跟着他的呼吸明暗起伏，像从此愿做一盏照路的灯，而非索命的枷锁。

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