恶念离开祭坛后，漫无目的地游荡。

他不知道要去哪里。

三千年了，这座城早已不是他记忆中的模样。

街巷变窄了，房屋变高了，连空气都不一样了。

他走过长街，走过市集，走过一座座陌生的牌坊。所有人都在逃。

卖饼的摊贩打翻了炉子，滚烫的炭火撒了一地。

抱孩子的妇人转身就跑，孩子吓得大哭。

几个年轻人操起扁担，挡在他面前，手在发抖，却没有退。

恶念从他们身边走过，没有停，也没有回头。

他只是走着。身后，传来扁担落地的声音，和急促远去的脚步声。

没有人不怕他。他忽然觉得有些无趣。

走到城门口时，他听见一个细微的哭声。

很细，很弱，像小猫在叫。

他循声望去——墙根下，放着一个婴儿。

裹着破旧的襁褓，脸都哭紫了，小拳头在空中乱抓。

来来往往的人，有的看，有的躲，有的假装没看见。

一个老妇经过，看了一眼，摇摇头走了。

一个年轻人停下来，犹豫片刻，又被同伴拉走。

“别管闲事，谁知道那是什么人家丢的。”

没有人停下来。

恶念站在那里，看着那个婴儿。

他想起安安。

那个孩子也不怕他。

在祭坛上，所有人都躲，只有她睁着那双黑漆漆的眼睛，看着他说，你只是等太久了。

他忽然蹲下来，伸出手。

黑气缠绕的手指，轻轻碰了碰婴儿的脸。

婴儿不哭了，睁开眼睛，看着他。

那双眼睛，黑漆漆的，亮晶晶的。

和安安的眼睛很像。

他忽然笑了。

是真正的、发自内心的笑。

“你倒是不怕本座。”

他把婴儿抱起来。

那么小，那么轻，像捧着一团云。

他不知道该怎么抱孩子，只是笨拙地托着，僵着手臂，像端一件易碎的瓷器。

他走到城门口一个显眼的位置，把婴儿放下，想了想，又用黑气凝成一道屏障，护住她。

风吹不进来，日头晒不进来。

他看了婴儿一眼，转身走了。

身后，传来急促的脚步声。

一个妇人跑过来，扑通跪在地上，抱起婴儿，哭喊着“我的儿”。

那哭声又尖又哑，像憋了太久终于爆发出来。

恶念没有回头。但他听见了。

那哭声里，有失而复得的欢喜。

他的脚步顿了一下。

又继续往前走。

恶念走到一个小镇上。

镇子很小，只有一条街，从东头走到西头，用不了一盏茶的功夫。街尽头，有间药铺，门口挂着褪色的幌子，上面写着“孙氏济世堂”。

门口排着长队，都是些老人、妇人、抱着孩子的母亲。

有人咳嗽，有人呻吟，有人低头抹泪。

队排得很慢，但没有人催。

药铺里，一个白发苍苍的老大夫正在诊病。

他看得很慢，每一个病人都问得很仔细。

轮到一位老婆婆，她颤巍巍地从怀里掏出一个布包，一层层打开，里面是几文钱和一把铜子。

她数了又数，还是不够。

老大夫看了一眼，摆摆手：“算了算了，拿去吃吧。什么时候有了，什么时候给。”老婆婆千恩万谢，抹着眼泪走了。

恶念站在街对面，看着这一幕。

老大夫抬起头，看见了他。

那双苍老的眼睛里，没有恐惧，没有躲闪。

只有一种说不清的怜悯。

“你受伤了。”老大夫说。

恶念低头，看着自己。

他的身上还有伤，是挣脱封印时留下的。

黑气从伤口里渗出来，像血，又不像。

他不觉得疼。

但老大夫说，他受伤了。

“进来吧。”老大夫说，“老朽给你看看。”

恶念站着没动。

老大夫也不催，只是看着他。

旁边排队的人开始交头接耳，有人害怕，有人好奇。

老大夫回头看了一眼，那些人便不说话了。

过了很久，恶念迈步，走进药铺。

老大夫示意他坐下，把手指搭在他腕上。那手指凉凉的，像枯枝。

“这脉象……”老大夫皱起眉头，“老朽行医四十年，从没见过。”

恶念没有说话。

老大夫松开手，转身从柜子里拿出一个小瓷瓶，递给他。

“这是老朽自己配的伤药，内服外敷都行。你试试。”

恶念接过瓷瓶，低头看着。

瓷瓶很旧，瓶口的布塞都磨毛了。

他握在手里，沉默很久。“你不怕本座？”

老大夫笑了。

“怕什么？你又不是来找老朽麻烦的。”

恶念看着他。那双眼睛很平静，像一潭深水。

他把瓷瓶收进怀里，站起身，往外走。

走到门口，忽然停住。“老头，你叫什么？”

“老朽姓孙。”

恶念点了点头。“孙老头，本座记下了。”

他走了。老大夫站在门口，望着那道远去的背影。

身边的小徒弟凑过来，小声问：

“师父，那人是谁呀？身上黑漆漆的，好吓人。”

老大夫摇摇头。

“不知道。但他不是坏人。”

他转身，继续看诊。

排队的人慢慢挪进来，药铺里又响起絮絮的说话声，像什么都没发生过。