沙巴德的城墙在呻吟。

那不是修辞，是物理性的。

承受了五天五夜不间断的冲击，这座从未经历过真正围攻的港口城墙，终于开始发出不堪重负的哀鸣。

石缝间渗出的不再是雨水，而是从墙头淌下来的、已经干涸成黑色痂壳的血。

墙基处，数道肉眼可见的裂缝正在缓慢蔓延，如同这座垂死城市的血管。

埃雅努尔靠在垛口上，大口喘息。

他已经不记得这是第几次击退进攻了。

每一次，他都以为这是最后一次；每一次，黑色的潮水都会再次涌来。

他的身体早已超越了极限，只剩下某种连他自己都无法理解的、来自血脉深处的东西，支撑着他一次又一次站起来。

他的左臂已经完全失去知觉。

那是昨日被一支战车民的箭矢贯穿后留下的纪念——箭杆折断后留在肉里，拔不出来，只能任由它随着每一次挥剑在伤口中搅动。

疼痛吗？他不知道。

疼痛已经与疲惫、饥饿、干渴一起，成为背景的一部分，如同呼吸，如同心跳。

西瑞安迪尔比他更糟。

老亲王左肩的伤口已经完全溃烂，散发着**的气息。

他的脸苍白如纸，每一次挥剑都能看到他在咬牙忍受剧痛。

但他依然站着。依然在最危险的墙段。

依然用那沙哑到几乎发不出声音的喉咙，下达着最后的命令。

“第三段……预备队……补上……”

他已经说不出完整的句子。

但士兵们懂。

那些从灰水河一路退到沙巴德的老兵们懂。

那些被血与火锤炼了五日的新兵们也懂。

不需要完整的命令，只需要一个眼神，一个手势，一道身影——他们就知道该去哪里，该做什么。

因为这就是守城的最后阶段。

所有人，都已经不需要命令了。

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城外，尸山血海的上空。

巫王悬浮于离地数十丈的空中，身下的飞兽缓缓拍打着破烂的巨翼。

他的目光越过那道摇摇欲坠的城墙，越过那些依然在拼死抵抗的人类，越过那座即将被黑暗吞噬的城市——

那目光中，没有任何情绪。

只有冰冷的、如同审视蝼蚁般的漠然。

五天。

这座小小的港口，用血肉之躯，阻挡了他麾下的大军五天。

那些人类如同野草，割了一茬又长出一茬，永远杀不完，永远不倒下。

但他们终究会倒下。

因为——

巫王的意志微微波动，一道无声的命令传入后阵深处。

“出动。”

后阵，一直静静蛰伏的某个区域，骤然苏醒。

那是一片与周围格格不入的黑暗。

不是普通的黑暗，是如同凝固的黑曜石般的、几乎有形体的深沉。

那里的奥克们——甚至那些最凶残的食人妖——都本能地远离那片区域，仿佛那里栖息着比它们更古老、更恐怖的存在。

现在，那片黑暗开始蠕动。

一双眼睛从黑暗中亮起。

那不是奥克浑浊的红色眼睛，也不是人类恐惧的棕色眼睛。

那是燃烧着暗火的、琥珀色的竖瞳，冰冷、残忍、毫无怜悯。

然后是第二双。第三双。第四双。

直到两千双眼睛，同时在黑暗中亮起。

巫王的低语，如同来自深渊的叹息：

“白袍说，那是来自主人的恩赐。”

他的嘴角——如果那面甲后的虚无可以称为嘴角——微微上扬。

“既然白袍愿意拿出来，那就……好好让他们表现！”

黑暗中，两千双眼睛同时动了。

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城墙上的守军，第一次看到了真正的恐惧。

不是那些普通的奥克——那些杂碎虽然凶残，但至少是能理解的敌人。

不是那些战车民——那些人类虽然堕落，但依然有人类的形态。

现在涌出黑暗的，是某种超越理解范畴的东西。

它们比普通奥克高出一头，肩膀宽阔得几乎不成比例，四肢粗壮如同树干。

它们的皮肤不是奥克的暗绿色，而是灰黑色的，如同凝固的火山灰。它们的脸上没有奥克常见的扭曲表情，只有一种冰冷的、近乎机械的漠然——那是比狂怒更令人恐惧的表情。

它们的装备也与普通奥克截然不同。

不是破烂的皮甲和生锈的武器，而是统一的、精良的黑色铠甲，胸前铸有白色的手掌印记。

它们手中的武器不是随意捡来的刀斧，而是制式的、闪着寒光的长刀，每一柄都打磨得如同镜子。

它们前进的步伐——不是奥克散乱的冲锋，而是整齐划一的、如同一个人般的列队行进。

两千只脚同时抬起，同时落下，震得大地发出有节奏的闷响。

轰。轰。轰。

每一步，都如同敲击在守军心脏上的丧钟。

奥克们如同退潮般向两侧散开，为这支黑色的军团让出通道。

它们的脸上第一次出现了恐惧——不是对人类的恐惧，是对这些同类的恐惧。

战车民们也纷纷勒住战马，远远避开，仿佛靠近那支军团就会被吞噬。

黑色的军团，如同一条沉默的河流，缓缓流向沙巴德的城墙。

没有嚎叫，没有呐喊。

只有那整齐的、如同死神脚步的轰鸣。

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埃雅努尔站在城墙上，望着那支正在逼近的黑色军团。

他的嘴唇微微张开，却发不出任何声音。

他见过奥克。

见过战车民。

见过食人妖。

见过戒灵。

但他从未见过这种东西。

那不是混乱的野兽，不是堕落的奴仆。那是武器。

被精心锻造出来、只为杀戮而存在的武器。

它们的眼神中没有任何多余的东西——没有贪婪，没有恐惧，没有**。

只有冰冷的、纯粹的杀意。

西瑞安迪尔踉跄着走到他身边。

老亲王的脸已经没有任何血色。

他望着那支正在逼近的黑色军团，望着它们整齐的步伐，望着它们冰冷的眼神，望着它们胸前那个白色的手掌印记——

他的嘴唇动了动。

“这是什么……。”

埃雅努尔猛然转头。

“什么？”

西瑞安迪尔的声音沙哑得几乎听不见，但每一个字都如同从深渊中捞出的铁块：

“难道是传说中索伦的黑暗产物——强兽人？。”

埃雅努尔听不懂强兽人这个词。

但他听懂了索伦——魔苟斯之后，中土最大的阴影。

他望着那些黑色的身影，望着它们胸前那个白色的手掌印记——

那不是巫王的印记。

那是索伦的印记？

这个念头如同最冰冷的刀锋，瞬间刺穿了他残存的所有希望。

他转过身，望向西瑞安迪尔。

老亲王也在望着他。

两人什么都没有说。

因为他们都知道，此刻任何话语都是多余的。

那道守了五天的城墙，那道用三千条人命筑成的血肉防线，那个被他们用尽一切守护的希望——

在那支沉默的黑色军团面前，正在变成丧钟。

强兽人的队列，已经进入冲锋距离。

没有呐喊。

没有战吼。

只有两千双燃烧着暗火的琥珀色眼睛，沉默地望向那道摇摇欲坠的城墙。

然后——

它们开始奔跑。

整齐的队列瞬间化为散兵线，但那种冰冷的秩序感丝毫没有减弱。

两千道黑色的身影，如同两千柄出鞘的长刀，以远超普通奥克的速度和力量，向着沙巴德的城墙——

冲刺。

埃雅努尔握紧手中的剑。

他的手指在颤抖。

不是因为恐惧。

是因为他知道——这，也许是他最后一次握剑了。