疼意像是生了根，密密麻麻地缠在肠子里，一下下绞着，疼得守业连呼吸都不敢用力。他蜷缩在冰冷的水泥地上，后背贴着斑驳掉皮的墙，冷汗浸透了那件破背心，黏腻地贴在身上，海风从窗缝钻进来，刮在皮肤上，凉得刺骨。

意识混沌间，那些被他刻意压在记忆深处的画面，却像潮水般涌了上来。

是平潭岛老厝里，昏黄的台灯下，晚晴低头缝补衣服的模样。他的衬衫袖口磨破了，她会翻出一块同色系的细棉布，细细地打个补丁，针脚密得像鱼鳞，不仔细看，竟瞧不出痕迹；他的裤子拉链坏了，她拆了又缝，手指被针扎出了血珠，只是吮了吮，又低头忙活，嘴里还念叨着：“男人在外跑，穿得整齐点，才不丢面子。”

那时候的他，是怎么回应的？

好像是皱着眉，不耐烦地摆摆手：“多大点事，扔了买新的不就行了？整天缝缝补补，不嫌麻烦？”

晚晴没吭声，只是手里的针线顿了顿，长长的睫毛垂下来，遮住了眼底的光。

又想起那年冬天，他重感冒，发烧烧得迷迷糊糊。晚晴守在床边，一夜没合眼。每隔一小时，就用温水给他擦一次身子降温，用棉签沾着水润他干裂的嘴唇。天没亮，她就顶着寒风去镇上的卫生院抓药，回来时，裤脚都被晨露打湿了，冻得鼻尖通红。

药熬好了，她端过来，吹了又吹，小心翼翼地喂他喝。药汁苦得他皱眉，她就变戏法似的摸出一颗糖，塞到他嘴里，笑着说：“苦尽甘来，吃了糖，病就好得快。”

他当时嫌她啰嗦，嫌她小题大做，甚至觉得，这些都是一个妻子该做的，没什么大不了。

现在想想，那些被他嗤之以鼻的“啰嗦”，那些被他视作“理所当然”的照顾，竟是刻进了柴米油盐里的，最熨帖的暖。

他想起自己离家前的那个晚上，和晚晴大吵了一架。他说她目光短浅，说她只知道守着一亩三分地，说他要去外面闯一番大事业，再也不想困在这个小渔岛上。晚晴红着眼睛，拉着他的胳膊，哽咽着劝他：“守业，外面的世界不好闯，咱踏踏实实过日子，不好吗？”

他一把甩开她的手，语气狠戾：“踏实？踏实能当饭吃吗？跟着你，我这辈子都别想出头！”

他记得，那晚的月光很凉，晚晴站在门口，看着他拎着行李箱头也不回地离开，身影单薄得像一张纸。他甚至没回头看一眼，没看到她眼里的泪水，没听到她压抑的啜泣。

这半年来，他在外面奔波，住过最便宜的出租屋，吃过最廉价的盒饭，受过白眼，挨过欺负。衣服破了，没人缝补；肚子饿了，没人做饭；累了倦了，连个说句心里话的人都没有。他总以为，只要挣到钱，就能扬眉吐气，就能证明自己是对的。

可直到此刻，他蜷缩在这无人问津的角落里，疼得死去活来，连一杯热水都喝不上的时候，他才幡然醒悟。

他挣的那点碎银，根本填不满心里的空。

他弄丢的，不是一个只会缝缝补补的妻子，而是那个把他放在心尖上，愿意为他付出一切的人。

是那个在他穷困潦倒时，陪着他啃馒头就咸菜，却笑着说“日子会好起来”的人；是那个在他失意沮丧时，温言软语安慰他，告诉他“你很棒”的人；是那个把家里打理得井井有条，让他回家就能吃上热饭热菜的人。

那些被他忽略的琐碎日常，那些被他嫌弃的付出，原来都是千金不换的珍贵。

守业的喉咙像是被什么东西堵住了，闷得发慌。他抬手捂住脸，指缝里，有温热的液体，不受控制地涌了出来。

他想起晚晴的笑，想起她的唠叨，想起她那双总是带着薄茧，却能缝补好他所有狼狈的手。

原来，他不是不需要她。

而是，早就习惯了她的好，习惯到，忘了去珍惜。

风还在吹，带着海的咸腥味，刮得人心里发酸。守业蹲在地上，肩膀剧烈地耸动着，压抑的呜咽声，混着风声，在空荡荡的出租屋里，低低地回荡着。

他终于懂了，晚晴的好，不是廉价的，不是理所当然的。

是他，亲手把那份珍贵，弄丢了。

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