守业独自去了南屿码头。

步子沉。

一步，又一步。

像鞋底子沾了海沙，又黏又重。

海风是咸的。

扑在脸上，带着点凉。

刮得眼角发涩。

码头早炸了锅。

锣鼓敲得震天响。

咚——咚——咚——

鼓点砸在耳膜上，嗡嗡的。

唢呐声尖着嗓子往上飙。

调子拐着弯，钻进人耳朵里。

孩子们的笑闹声，一声盖过一声。

混着小贩的吆喝，海浪的拍打。

闹得人心头发慌。

守业没往人堆里挤。

他停在巷子口。

老榕树的树荫，浓得像化不开的墨。

遮了他大半个身子。

树影斑驳，落在他脸上。

明一块，暗一块。

他摸出烟。

烟盒皱巴巴的。

是路边小店买的便宜货。

打火机“咔哒”响。

火苗蹿起来。

风一吹，灭了。

再点。

又灭。

第三次。

他拢着双手，护住火苗。

烟卷终于燃了。

火星明灭。

烟圈吐出来，被风一吹，散了。

他的目光，穿过攒动的人头。

穿过漫天飞舞的彩纸。

穿过震天的锣鼓声。

直直地，钉在那道身影上。

是晚晴。

她牵着晓宇。

母子俩站在最前头。

离他，隔着十几米的人潮。

晓宇手里攥着糖葫芦。

红得透亮。

糖衣裹着山楂，在日头下闪着光。

他踮着脚尖蹦。

小短腿跳得老高。

嘴里喊着什么。

声音被喧闹吞没。

听不清。

晚晴弯着腰。

手里捏着块棉布帕子。

米白色的，边角绣着小花。

是她从前常用来擦桌子的那种。

她替儿子擦嘴角。

指尖轻轻的。

蹭掉那点糖渣。

动作柔得不像话。

然后。

她笑了。

守业的呼吸，猛地一滞。

那笑容。

亮得晃眼。

像春日里的太阳。

暖融融的。

把她眼角的笑纹，都染成了金色。

她穿了件米白色的棉布裙。

领口绣着细碎的蓝花。

料子软软的。

贴在身上，衬得她整个人都柔和。

头发松松挽成髻。

发髻上，别着一支贝壳簪子。

贝壳被海水磨得光滑。

泛着淡淡的珠光。

海风一吹。

簪子上的流苏晃啊晃。

裙摆也跟着飘。

像一只展翅的白蝴蝶。

晓宇扑进她怀里。

小脑袋埋在她颈窝。

她伸手，稳稳接住。

胳膊肘弯出温柔的弧度。

她低头。

凑在儿子耳边，说了句什么。

守业听不清。

但他看得见。

晚晴的肩膀，轻轻晃着。

是在笑。

是那种打从心底里漾出来的笑。

没有半分勉强。

没有半分愁绪。

是他很久很久没见过的样子。

守业的指尖，微微发颤。

烟卷燃了半截。

烟灰簌簌往下掉。

落在青石板上。

碎成一片白。

他想起从前。

想起很多年前的妈祖诞。

他和晚晴，也曾这样。

也曾牵着晓宇，挤在人堆里看舞龙。

那时的晚晴，也笑。

只是后来。

后来怎么了？

后来他的猜忌，像一张网。

越收越紧。

把两个人都困得喘不过气。

他怀疑她和隔壁店的老板走得近。

怀疑她藏私房钱。

怀疑她心里早就没了他。

他冲她吼。

摔东西。

说最难听的话。

把她的退让，当成得寸进尺的资本。

守业看着。

远远地看着。

看着晓宇拽着晚晴的手，追着舞龙队跑。

看着晚晴被儿子拉得踉跄，却笑得更欢。

看着母子俩的身影，在人群里穿梭。

像两尾鱼。

自在，快活。

他们的世界，热闹得很。

没有他。

守业的喉咙，堵得发慌。

像塞了一团湿棉花。

他掐灭烟。

烟蒂被捏得变形。

烟丝沾在指腹上，黏糊糊的。

他站在树荫里。

像个局外人。

热闹是他们的。

他什么都没有。

风又吹过来。

卷着糖画的甜香。

卷着鱼丸的鲜味儿。

卷着晚晴的笑声。

一声一声。

往他耳朵里钻。

往他心口上撞。

撞得生疼。

他站着。

没动。

目光黏在那两道身影上。

挪不开。

脚下的青石板，被太阳晒得发烫。

却凉得刺骨。

像他此刻的心情。

远处的戏台，闽剧唱腔咿咿呀呀。

调子婉转。

唱着才子佳人的团圆。

却唱不透他心里的，千回百转。

喜欢海坛遗梦请大家收藏：()海坛遗梦全本小说网更新速度全网最快。