奶奶断气那天，是个梅雨天。屋外檐水嘀嗒，屋里昏暗，弥漫着土腥气和老人身上最后的那点热乎气儿。她枯柴般的手冷得像井水里的石头，却死死扣着我的腕子，指甲几乎要掐进我肉里。

“囡囡……”她喉咙里扯着风箱，眼睛浑浊得像是蒙了层翳，却亮得骇人，直勾勾盯着我，“你听着……记牢……三件事……”

我吓得大气不敢出，只会点头，眼泪混着屋里的潮气，糊了满脸。

“第一……”她气息微弱，每个字都像从牙缝里挤出来，“半夜……莫梳头……尤其……莫照镜子……”

“第二……”她手指又收紧一分，“路上……看见梳子……不管多好看……别捡！绕着走！”

“第三……”她喉咙里发出嗬嗬的声响，像是最后一点力气都聚在了这句话上，“有生人……问你名字……别答！千万别应声！”

她说完，眼睛还圆睁着，就那么盯着我，直到最后一点光散了，手才猛地一松，砸在旧棉被上。

那年我八岁。

这三句话，像三道用冰錾子刻进骨头的印子，陪了我二十年。从老家潮湿的瓦房，到城里求学、工作后租住的公寓。我成了朋友眼里有点怪的姑娘——从不熬夜梳头，浴室镜子晚上都用布罩着；走路习惯性看地面，生怕踩到什么不该踩的；对于陌生人的搭讪，尤其直接问名字的，我一律装聋作哑，快步走开。

我一直守得很好，甚至有些神经质。直到上周末，我鬼使神差地逛进了那个旧货市场。

市场在城东一条快要拆迁的老街深处，两边摆满了破铜烂铁、旧书残画，空气里一股陈腐的霉味儿。我本来只是随便逛逛，却在市场最里头，一个不起眼的角落摊子上，看到了它。

那是一把木梳，就混在一堆锈迹斑斑的顶针、豁了口的瓷碗中间。颜色是深沉的紫褐，木质细腻油润，梳背上用极细的刀工雕着缠枝莲的纹样，花瓣卷曲，枝蔓缠绕，古拙而精致。它躺在一堆破烂里，安静得过分，却又像有磁力，一下子吸住了我的目光。

摊主是个干瘦的老头，穿着洗得发白的蓝布褂子，坐在小马扎上打盹，眼皮耷拉着，对生意毫不上心。

我蹲下身，手指不受控制地伸向那把梳子。指尖触到的瞬间，一股温润的凉意传来，不像死物，倒像是活物的皮肤。心底有个声音在尖叫：奶奶的话！路遇木梳切莫拾！

可我的手，却像被什么东西牵着，牢牢握住了它。雕工太好了，木质也太好了，像是……像是一件本该属于我的旧物。那种莫名的熟悉感和占有欲，压过了二十年来的恐惧。

“多少钱？”我听到自己的声音有点干涩。

老头掀开眼皮，浑浊的眼睛扫了我一眼，又扫了眼我手里的梳子，含糊道：“三十。”

我几乎是抢着付了钱，把梳子紧紧攥在手心，那点温润的凉意顺着手臂蔓延开，奇异地抚平了我心底那一丝不安，甚至带来一点隐秘的欢喜。

回到家，我把它放在书桌上，越看越喜欢。晚上洗了头，头发湿漉漉地披散着。坐在梳妆台前，我习惯性地想拿常用的塑料梳子，目光却黏在了那把檀木梳上。

鬼使神差地，我拿起了它。

窗外夜色浓重，屋里只开了一盏昏黄的台灯。镜子被我用一块深色绒布罩着，这是多年的习惯。

木齿划过湿发，异常顺滑，几乎没有滞涩感。一股幽幽的、冷冽的檀香散开，不同于寻常檀香暖中带甜，这香气更沉，更静，像是从极深的古井里冒出来。

一下，两下……

梳到第七下还是第八下的时候，我动作慢了下来。

不对劲。

太顺滑了。湿发梳起来本该有些阻力，但这把梳子，像是在头发上飘，而不是刮。而且，那檀香味儿，好像越来越浓了，丝丝缕缕往鼻子里钻，带着一股陈旧的、阴凉的气息。

更让我后颈汗毛竖起的是，我好像……听到了极细微的声响。

不是梳子梳头的声音。是另一种声音。

像是……极其轻微的，叹息。

又像是……很多很多人的头发，被慢慢梳理时，发出的那种沙沙声，汇在一起，细密得让人头皮发麻。

我猛地停下手，心脏咚咚直跳。屋里静悄悄的，只有我粗重的呼吸声。是幻觉吗？水声滴答？邻居的动静？

我攥紧了梳子，木质传来的凉意此刻变得有些刺骨。

我强迫自己继续梳，想证明那只是错觉。

可那声音又来了。这次更清晰了些，不再是模糊的一片，而是能分辨出，那沙沙声里，夹杂着极其微弱的、断断续续的哼唱。调子很奇怪，不成曲调，咿咿呀呀，像是某种古老的、被遗忘的歌谣，又像是……呓语。

我浑身僵住，冷汗瞬间湿透了睡衣。

脖子后面，感觉到一丝微弱的气流。

凉飕飕的，像有人贴得很近，在对着那里轻轻吹气。

我猛地转过头！

身后空空如也。只有窗帘静静地垂着。

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