雨滴敲在教学楼斑驳的玻璃窗上，发出无数细小手指叩问般的脆响。水珠沿着裂痕蜿蜒滑落，在玻璃表面留下湿漉漉的指痕，仿佛有看不见的手正从外侧一遍遍描摹着教室的轮廓。空气里弥漫着铁锈与陈年粉尘混合的气息，每一次呼吸都像吸入了一层薄纱，压得肺叶微微发沉。

沈夜站在“高三（七）班”的门口，一身临时换上的蓝白校服领子被阴冷的穿堂风掀起一角，袖口还沾着昨夜从剧本店吧台带出的些许墨灰。布料摩擦皮肤时传来轻微的刺痒感，像是某种低语在提醒他——这不是普通的制服。

他没有立刻踏入。

自从那枚诡异的齿轮徽章烙进手腕，化作锁链纹身后，他的五感变得异常敏锐。听觉捕捉到走廊深处排水管中缓慢滴落的水声，每一滴都间隔精确如节拍器；触觉感知到脚下瓷砖的微凉透过鞋底渗入神经；而视觉所见的世界边缘，正泛起一层几乎不可察觉的波纹——就像老式录像带信号不良时，画面边缘不断跳跃的雪花噪点，一种现实与虚幻交织的违和。

他低头瞥了眼手机，屏幕上的时间顽固地停在21:58，而窗外真实的天色，早已沉入午夜的深渊。明明才二十一点五十八，可空气里已渗出子时的寒意，仿佛整个世界被硬生生塞进了不属于它的时刻。

站在他身后一步远的许安然，那个因室友失踪而找上门来的年轻女孩，声音因恐惧而发颤：“我……我就在这等你。监控里，我室友最后一次出现，就是走进了这层楼，然后就再也没出来。”她的指尖冰凉，无意识地抠着书包肩带，织物发出细微的“吱呀”声。

沈夜几不可察地点了点头，算是安抚。

但在推开教室门的前一秒，他悄然将一支录音笔塞进了校服裤兜，指尖在“录音”键上轻轻一按，用只有自己能听见的声音自语：

“既然你喜欢写剧本……那咱们就看看，谁才是真正的阅卷人。”

吱呀——

老旧的木门被推开。

门开的瞬间，整条走廊的灯光骤然亮起！一排排惨白的日光灯管发出“嗡嗡”的蜂鸣，电流窜过镇流器的声音如同毒蛇吐信，将走廊照得亮如白昼。空气中那股粉笔灰与旧书页混合的霉味也随之浓烈了十倍，呛得人喉头发紧。

那具倒吊的尸体还在滴血，腥臭顺着墙缝蜿蜒而下，黏稠的液体滴落在瓷砖上，发出“嗒、嗒”的轻响，节奏精准得如同倒计时。沈夜强迫自己移开视线，指甲深深掐进掌心——痛觉是他此刻唯一能确认“我还活着”的凭证。

一步，再一步……踏入教室的脚步沉重得像踩在泥沼之中。

教室内部的陈设与普通高中无异，只是更加陈旧。黑板上用白色粉笔写着三道未解的数学题，字迹工整，透着一股不容置疑的威严。讲台边，还放着一杯早已冷透的浓茶，杯口凝着一圈油渍般的暗痕，茶汤表面映不出任何倒影，仿佛它本就不该存在于这个空间。

沈夜径直走向靠窗的倒数第二排，这是个进可观察全局、退可随时破窗的绝佳位置。他拉开椅子坐下，金属椅脚与地面摩擦，发出一声悠长刺耳的“咯——”，余音在死寂中回荡不息。

他故意将一张空白的答题纸铺在桌上，拿起笔，笔尖却悬而不落。指尖传来塑料杆身的微凉，笔尖轻颤，似有无形之力在拉扯。

他很清楚，面对这种“规则类”的诡异，最愚蠢的行为有两种：一是完全服从，那会让你在不知不觉中被规则同化，彻底迷失；二是直接挑衅，那等于提前交卷，直接判负。

唯一的生路，是在规则的夹缝中不断试探，找到那条看不见的边界。

他悄然在心中呼唤，激活了其中一个“残响”。

那是他第三次死亡时获得的，来自一个因文字游戏而死的图书管理员。这个名为白薇的残响，无法战斗，却赋予了他一项微弱的被动能力——“语义解析”。当他再次将目光投向黑板时，视野中的景象发生了诡异的变化。

那些看似普通的数学公式和符号，竟在他眼中缓缓扭曲，变形，最终化作一圈圈类似符文的诡异图案。其中，第二道积分题的那个“∫”符号末端，赫然嵌着一个肉眼几乎无法察觉的微型咒印——一个代表着“禁视”的符号！

“这些题目……太整齐了，像试卷模板。”沈夜心头掠过一丝警觉，“真正的陷阱不在解法，而在提问本身。”

与此同时，他胸口处另一个残响也传来一阵悸动。那是死于机械扭曲的壮汉【赵猛】留下的执念，一段短暂而痛苦的记忆碎片涌入沈夜脑海：

画面中，同样是在这条走廊，一个学生口渴难耐，在饮水机前蹲下身子。就在他微微侧头、试图看清水槽是否干净的一瞬，一股无形之力猛然袭来，将他的头颅硬生生拧转一百八十度，让他面朝自己的背部，窒息而死！

主动改变头部角度是禁忌，而非低头本身？沈夜眯起双眼，瞬间串联起了所有线索。【所以，真正的规则不是写在纸上或广播出来的，而是藏在每一个‘行为’的‘后果’里！

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