毕业后，苏砚秋在老城区租了间小作坊，门口挂着块木牌，没写店名，只刻了“木心”两个字，是爷爷教他的隶书，笔画间带着木纹的质感。刚开始生意冷清，偶尔有路过的人探头进来，看见他蹲在工作台前刻木头，木屑堆成小山，旁边放着没吃完的馒头和凉白开。有人说：“现在谁还买手工木雕啊，机器刻得又快又便宜。”他头也不抬，刻刀在木头上划出细响：“机器刻的是样子，手工刻的是心。”有回下雨天，来了个戴眼镜的姑娘，抱着本旧书，浑身淋得半湿，一进门就盯着墙上挂着的木雕摆件——那是他刻的“二十四节气”，立春的东风解冻，雨水的鸿雁来，每个节气都嵌着块带天然纹路的木头，比如雨水那天，木纹刚好是几道斜斜的线，像春雨落进池塘。姑娘蹲在他旁边，看他刻惊蛰的春雷，忽然说：“你知道吗？我找了很久，想买件有‘气’的东西，机器刻的太板正，你刻的……好像能看见木头在长。”那天姑娘买走了“雨水”，走的时候留下张名片，说自己是策展人，想给他办个展。他看着名片上的烫金字，随手塞进了围裙口袋，转头又拿起了刻刀——比起展览，他更想把手里的“春分”刻好，嫩芽破土的那道缝，得留足了木头呼吸的空间。

真正让他被看见的，是三年后的冬天。老城区改造，很多老作坊要拆，他的小屋子也在拆迁范围内。那段时间他照常刻木头，只是门口多了些拍照的人，有人说这是“最后的手工木雕作坊”，有人举着手机直播他刻木头的过程。那天傍晚，他正在刻一块老枣木，忽然来了群人，领头的是个穿呢子大衣的中年人，盯着他手里的木雕看了很久——那是个蹲在地上的老人，手里攥着颗刚摘的莲蓬，衣摆处的木纹刚好是风吹过的褶皱，老人的眼睛没刻完，却带着种说不出的温柔。中年人问：“这雕的是什么？”他擦了擦手上的木屑：“我爷爷。那年秋天他在荷塘边摘莲蓬，我蹲在旁边看，他回头喊我名字，阳光从他背后照过来，衣服上的皱纹像水波一样动。”中年人没说话，伸手摸了摸木雕的底座，那里刻着小小的“木心”二字，是他刻完每件作品都会留的印记。

后来，中年人帮他在艺术区租了间更大的作坊，说想做个“手工木雕的传承展”。开展那天，展厅里挤满了人，他的作品摆在正中央，从十三岁刻的歪头松鼠，到最近完成的《老巷记事》系列，每一件旁边都贴着小纸条，写着创作时的故事：“初中课本背面的草图”“高中宿舍床底的铁皮箱”“大学工作室的第一块黄杨木”……有人指着那只松鼠说：“你看，这里刻坏了一道，后来用木纹补成了松鼠的胡须。”有人站在《老巷记事》前很久，说看见木雕里的老槐树，想起了自己的童年。策展人姑娘站在他旁边，笑着说：“你看，现在大家都在赏识你呢。”他看着展厅里的灯光，落在木头上泛着温润的光，忽然想起爷爷说的话：“别管别人说什么，你心里那团火别灭了。”其实他从来没想过要别人赏识，只是想把心里的看见的、感受到的，都刻进木头里——就像老槐树开花，不是为了让人看，而是它知道，花开了，春天就来了。

如今苏砚秋还是每天泡在作坊里，刻刀在木头上划出的声音，像首没停过的歌。有人慕名来买他的作品，有人请他讲课，他都一一应下，却依然会在清晨蹲在老槐树底下，捡一片刚落的花瓣，放在新刻的木雕底座旁——那是个捧着花瓣的少年，眼睛看向前方，嘴角带着淡淡的笑。他知道，比起外界的赏识，更重要的是，这么多年过去，他心里的那团火，从来没灭过。就像木头里藏着的年轮，一圈圈长着，不管有没有人看见，都在默默记录着，那些关于热爱、关于坚持、关于不为取悦世界，只为取悦自己的时光。

巷口的老槐树又落了一片花瓣，飘进苏砚秋的作坊，落在工作台上刚刻好的“木心”二字旁边。木屑还在轻轻落着，像场不会停的雪，而他握着刻刀的手，稳得就像当年那个蹲在树根旁，偷偷在课本上画木雕的少年——原来有些路，只要你一直走，走得久了，路上的花就会自己开了，不是因为你想让谁看见，而是因为，你走的每一步，都带着心里的光。

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