缁尘浣尽，衣上旧痕
深秋的霜，染白了院角的芭蕉叶，也染白了晾衣绳上悬着的那件素色襦裙。裙角的流苏，被风拂得微微晃动，像极了年少时，檐下风铃的叮当。我立在廊下，望着那件襦裙，指尖微凉，心里却漫过一片绵长的怅惘，像被霜打过的草，蔫蔫的，却又带着几分执拗的念想。这念想，缠缠绵绵，绕着那件襦裙，绕着那些与衣相关的旧事，绕着那些被岁月尘封的，或明或暗的光影。
说起衣，总该先想起那架旧织布机。它立在老宅的西厢房里，桐木的机身，早已被岁月磨得发亮，像浸了油的琥珀。机杼上的丝线，还缠着几缕未织完的棉线，白的，像雪；蓝的，像天；粉的，像春日枝头的桃花。记得儿时，祖母总爱坐在织布机前，踩着踏板，抛着梭子，机杼声“咿呀咿呀”地响，像一首唱不完的童谣。阳光透过窗棂，洒在祖母的银丝上，洒在翻飞的梭子上，洒在那些五彩的丝线上，织出一片细碎的光影。祖母的手，很巧，像有魔力一般，那些杂乱的丝线，经她的手一挑一捻，便成了细密的经纬，成了带着温度的布匹。我总爱趴在织布机旁，看祖母织布，看那些丝线在她的指尖流转，看一匹素净的棉布，渐渐在机杼上成形。祖母说，布是有魂的，织进了阳光，织进了月光，织进了织布人的心思，穿在身上，才暖和。那时的我，似懂非懂，只觉得祖母织出的布，摸起来软软的，带着一股阳光的味道，很好闻。
有了布，自然要裁衣。裁衣的剪刀，是一把老剪刀，铁铸的柄，磨得光滑圆润，刃口却依旧锋利。剪刀是曾祖母传下来的，柄上刻着一朵小小的梅花，花瓣已经被磨得模糊，却依旧能看出当年的精致。祖母裁衣，从不用纸样，只凭一双眼睛，一把尺子，便能将一匹布，裁得妥妥帖帖。她总爱坐在窗下的矮凳上，将布匹铺在木板上，用尺子量了又量，用粉线划了又划，然后捏起剪刀，“咔嚓咔嚓”地剪。剪刀划过布匹的声音，清脆而利落，像风吹过竹林的声响。我总爱蹲在祖母身边，看她裁衣，看那些布料在她的剪刀下，变成一件件衣裳的雏形。祖母说，裁衣就像裁日子，要量体裁衣，要恰到好处，多一分则肥，少一分则瘦，日子也是一样，要过得刚刚好，才不算辜负。那时的我，听不懂祖母的话，只觉得那些被裁开的布料，像一片片飘落的云，很好看。
裁好了衣，便是缝衣。缝衣的针线笸箩，就放在祖母的手边，笸箩里，插着各色的丝线，放着顶针、针锥、纽扣，还有一些零碎的布头。祖母缝衣，用的是银针，针鼻细细的，针身亮亮的。她总爱将银针在头发上蹭一蹭，然后穿针引线，指尖的顶针，在阳光下闪着细碎的光。祖母的手，很稳，针线在她的指尖穿梭，像翻飞的蝶。她缝的针脚，细密而整齐，像排列的雁阵。我总爱坐在祖母的腿上，看她缝衣，看那些银针在布料上穿来穿去，看那些零碎的布头，渐渐变成一件件完整的衣裳。祖母说，缝衣就是缝念想，一针一线，都缝着牵挂，缝着疼爱，穿在身上，便觉得心里踏实。那时的我，还是不懂，只觉得祖母缝衣时的样子，很温柔，像春日的风。
祖母给我缝的第一件衣裳，是一件粉色的襦裙，裙摆上绣着几朵小小的桃花。那年我七岁，正是爱俏的年纪。穿上那件襦裙，我像一只快乐的小鸟，在院子里跑来跑去，裙摆飞扬，像绽开的桃花。祖母站在廊下，看着我笑，眼角的皱纹，像盛开的菊花。她说，我的囡囡，穿上新衣裳，真好看。那一刻，阳光正好，微风不燥，院子里的海棠花，开得正艳，空气里，弥漫着花香和阳光的味道。我以为，这样的日子，会一直持续下去，像那件襦裙上的桃花，永远鲜艳。
可日子，终究是经不住打磨的。就像那件粉色的襦裙，穿了没多久，裙摆就被磨破了边，颜色也渐渐褪去，不再鲜亮。我哭闹着，要祖母再给我缝一件新的。祖母叹了口气，摸了摸我的头，说，囡囡乖，等明年春天，祖母给你织新布，缝新裙。可那年冬天，祖母的身体，就垮了。她再也不能坐在织布机前，踩着踏板，抛着梭子；再也不能坐在窗下，捏着剪刀，裁衣缝衣。她只能躺在病床上，看着窗外的雪，一言不发。我守在祖母的床边，握着她干枯的手，她的手，不再像从前那样温暖，而是冰凉的，像冬日的雪。她看着我，嘴唇动了动，想说什么，却终究没有说出来。只是，她的眼角，滚下了两颗浑浊的泪。
祖母走的那天，雪下得很大，像漫天的柳絮。她躺在那里，身上穿着一件她亲手缝的青色夹袄，夹袄的针脚，细密而整齐，像她年轻时的样子。我抱着那件粉色的襦裙，坐在雪地里，哭得撕心裂肺。那件襦裙，被雪打湿了，裙摆上的桃花，像哭过的脸，皱巴巴的，再也没有了往日的鲜艳。我以为，那件襦裙，会和祖母一起，被埋进土里，再也不会被人记起。可母亲，却将它洗干净，晾在晾衣绳上，像晾着一段回不去的时光。
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喜欢昔：请大家收藏：()昔：全本小说网更新速度全网最快。祖母走后，西厢房的织布机，便再也没有响过。机杼上的丝线，落满了灰尘，像蒙了尘的梦。那把老剪刀，被母亲收进了木箱里，连同那些针线笸箩，一起，被尘封在岁月的角落里。我再也没有穿过粉色的襦裙，也再也没有见过，那样温柔的阳光，那样鲜艳的海棠花。
后来，我长大了，离开了老宅，去了遥远的城市。城市里的衣裳，琳琅满目，五颜六色，丝绸的，棉布的，蕾丝的，各种各样的款式，看得人眼花缭乱。我买了很多很多的衣裳，挂满了衣柜，可我总觉得，那些衣裳，少了点什么。少了点阳光的味道，少了点针线的温度，少了点，祖母的念想。
去年秋天，我回了一趟老宅。老宅的西厢房，依旧锁着，落满了灰尘。我推开房门，一股陈旧的气息扑面而来。织布机立在角落里，依旧是当年的样子，只是，机身的桐木，又暗沉了几分。机杼上的棉线，已经脆了，一扯，便断了。我走到织布机前，伸出手，轻轻抚摸着那些冰冷的木头，指尖，仿佛还能感受到，祖母当年的温度。我在织布机的抽屉里，找到了一个小小的布包，布包上，绣着一朵小小的桃花，和我那件旧襦裙上的桃花，一模一样。我打开布包，里面，是一把小小的银簪，簪子的顶端，也刻着一朵桃花。还有一张泛黄的纸条，纸条上，是祖母的字迹，歪歪扭扭的，却很清晰：囡囡，等你长大了，穿新裙，簪桃花。
我的眼泪，一下子就涌了出来。原来，祖母当年，是想给我缝一件新的襦裙，簪上这朵桃花簪的。原来，那些未说出口的话，都藏在了这个小小的布包里，藏在了，岁月的褶皱里。
我将布包揣进怀里，走出西厢房。院子里的海棠树，依旧立着，只是，已经不再开花了。晾衣绳上，母亲正晾着一件素色的襦裙，是她亲手缝的，裙摆上，也绣着几朵桃花。母亲说，她学着祖母的样子，织布，裁衣，缝衣，只是，她的手艺，没有祖母好。我走到晾衣绳前，望着那件襦裙，风吹过，裙角的流苏晃动，像极了年少时的风铃。
我伸出手，轻轻抚摸着那件襦裙，布料软软的，带着阳光的味道，和祖母当年织的布，一模一样。那一刻，我忽然明白了，祖母说的那些话。布是有魂的，裁衣是裁日子，缝衣是缝念想。那些衣裳上的针脚，那些裙摆上的桃花，都是岁月的痕迹，都是思念的印记。
我想起了那件粉色的旧襦裙，它被我藏在衣柜的最底层，这么多年，一直没有丢。它的裙摆，已经磨破了，颜色也褪尽了，可它依旧是我最珍贵的衣裳。因为，它身上，有祖母的温度，有童年的时光，有那些，再也回不去的，温柔的岁月。
深秋的霜，又浓了几分。院角的芭蕉叶，被霜打得更蔫了。晾衣绳上的素色襦裙，在风中轻轻晃动，像一首无声的歌。我立在廊下，望着那件襦裙，指尖微凉，心里却漫过一片暖意。
我想，等明年春天，我也要学着祖母的样子，织布，裁衣，缝衣。我要织一匹带着阳光味道的布，缝一件绣满桃花的襦裙，簪上那朵桃花簪。我要穿着那件襦裙，坐在院子里的海棠树下，听风拂过风铃的声响，看阳光洒在布料上的光影。
我想，那件新的襦裙，会像祖母当年缝的那件一样，带着温度，带着念想，带着岁月的痕。
我想，那些与衣相关的旧事，那些被岁月尘封的光影，会像那件旧襦裙上的桃花，永远开在我的心里，永不凋谢。
风，又吹过了廊下，裙角的流苏，晃得更厉害了。我伸出手，接住一片飘落的芭蕉叶，叶上的霜，凉凉的，像祖母当年的泪。
缁尘浣尽，衣上旧痕。
那些痕，是时光的吻，是思念的印，是岁月的魂。
我站在廊下，望着那件素色襦裙，望着远方的天空，天空很蓝，像祖母当年织的布。
我知道，祖母没有走远。她就在那件旧襦裙里，就在那架织布机里，就在那些桃花的纹样里，就在我心里，静静地，陪着我，走过岁岁年年，走过朝朝暮暮。
我想起了祖母的笑容，想起了她缝衣时的样子，想起了那句，我的囡囡，穿上新衣裳，真好看。
眼泪，又一次涌了出来，却带着几分暖意。
我伸出手，轻轻拂去衣上的霜，像拂去岁月的尘。
那件素色襦裙，在阳光下，泛着淡淡的光，像极了祖母当年的眼神，温柔而明亮。
我想，这世间最珍贵的衣裳，从来都不是最华丽的，而是那些带着温度，带着念想，带着岁月痕的衣裳。
就像那件粉色的旧襦裙，就像那件素色的新襦裙，就像祖母缝的那件青色夹袄。
它们是岁月的载体，是思念的寄托，是生命的延续。
它们穿在身上，暖在心里，陪我们走过漫长的人生，看尽世间的风景。
风，依旧在吹，裙角的流苏，依旧在晃。
我立在廊下，望着那件襦裙，望着院角的芭蕉树，望着远方的天空，心里一片宁静。
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喜欢昔：请大家收藏：()昔：全本小说网更新速度全网最快。祖父的长衫，是藏青色的，布料是上好的杭绸，摸起来滑滑的，凉凉的。长衫的领口，绣着一朵小小的兰花，是祖母绣的。祖母说，祖父是个读书人，爱穿长衫，爱读诗书，爱写毛笔字。祖父穿着长衫，站在窗前的书桌前，挥毫泼墨的样子，是她见过的，最美的风景。祖父走了以后，祖母把那件长衫，叠得整整齐齐，放进樟木箱里，和她的嫁衣放在一起。每年的清明，祖母都会把那件长衫拿出来，晒在院子里的晾衣绳上，晒去潮气，晒去尘埃。阳光洒在长衫上，长衫的藏青色，便变得柔和起来，像祖父温和的目光。祖母会站在长衫前，静静地看着，看着，眼眶便红了，泪水便像深秋的露，簌簌地落下来。她说，长衫还在，人却不在了。岁月还在，时光却不在了。那些美好的日子，像梦一样，醒了，就再也回不去了。
我常常想起，祖父穿着那件藏青色的长衫，牵着我的小手，在院子里散步的情景。祖父的手，很温暖，很有力。他会指着老槐树上的鸟窝，告诉我，那是鸟儿的家。他会指着院子里的菊花，告诉我，那是秋天的花。他会教我背唐诗，教我写毛笔字。那时的我，总爱揪着祖父的长衫衣角，像个小尾巴，跟在他身后。祖父的长衫衣角，带着淡淡的墨香，带着阳光的味道，带着祖父的味道。如今，祖父走了很多年了，那件藏青色的长衫，依旧放在樟木箱里，依旧留着祖父的味道。每次打开樟木箱，闻到那股淡淡的墨香，我就会想起祖父，想起他温和的笑容，想起他温暖的手，想起那些，有他的日子。
窗外的风，越来越大了，那件旧布衫，在风里晃荡得更厉害了。布衫的衣角，扫过铜环，叮当声，更响了，像一声声叹息，叹着岁月的悠长，叹着时光的无情。我伸出手，想去摸一摸那件布衫，却又缩了回来。我怕，怕惊扰了那些藏在布衫里的旧事，怕碰碎了那些凝在布衫上的霜，怕触痛了那些，埋在心底的愁。
我想起，祖母晚年的时候，常常坐在窗前，看着樟木箱，看着那件旧布衫，看着那件大红色的锦缎袄，看着那件藏青色的长衫，一看就是大半天。她的眼神，很浑浊，很迷茫，像蒙着一层雾。她的嘴里，会喃喃地念着祖父的名字，念着那些，早已逝去的时光。她说，衣裳是人的念想，人走了，念想还在。衣裳旧了，念想却不会旧。她说，等她走了，要把这些衣裳，都烧给祖父，让他在那边，也能穿着新衣裳，也能记得，曾经有一个人，那么爱他，那么想他。
祖母走的那天，穿着那件旧布衫。布衫很干净，很整齐，像她年轻时一样。她躺在病床上，拉着我的手，断断续续地说，囡囡，要好好的，要记得，衣裳要穿暖，心要放晴。然后，她就闭上了眼睛，再也没有醒来。我站在病床前，看着祖母穿着那件旧布衫的样子，像睡着了一样，那么安详，那么平静。我的泪水，像断了线的珠子，簌簌地落下来，落在祖母的手背上，落在那件旧布衫上，湿了一大片。
祖母走了以后，我把樟木箱搬到了我的房间里。每次打开樟木箱，闻到那股浓郁的樟脑香，闻到那股淡淡的皂角味，我就会想起祖母，想起她的纺车，想起她的针线笸箩，想起她做衣的样子，想起她温和的笑容。我把那件旧布衫，那件大红色的锦缎袄，那件藏青色的长衫，都叠得整整齐齐，放进樟木箱里，像藏起了一段段，珍贵的岁月，像藏起了一个个，美好的梦。
窗外的露，越来越浓了，那件旧布衫上的白霜，越来越厚了，像一层薄薄的雪。太阳渐渐升起来了，阳光洒在布衫上，白霜渐渐融化了，变成了点点水珠，像祖母的泪，像祖父的目光，像时光的痕。水珠顺着布衫的衣角，滚落下来，滴在窗棂下的泥土里，滋润着一株小小的雏菊。雏菊的花瓣，是淡淡的黄色，像阳光的颜色，像祖母的笑容，像那些，温暖的日子。
我立在窗前，看着那件旧布衫，看着它在阳光里，慢慢变得干爽，慢慢变得温暖。我想起祖母说过的话，衣裳是人的第二层皮肤，它裹着人的骨血，藏着人的心事，记着人的岁月。是啊，一件衣裳，就是一段岁月，就是一个故事，就是一份念想。它见证了我们的出生，见证了我们的成长，见证了我们的相聚，见证了我们的别离。它陪着我们，走过春，走过夏，走过秋，走过冬。它陪着我们，哭过，笑过，爱过，痛过。它陪着我们，从青丝到白发，从懵懂到沧桑。
我想起，我现在穿的衣裳，是商场里买的，是精致的洋布，是鲜艳的颜色，是时髦的款式。可是，穿在身上，却总觉得少了点什么。少了点什么呢？少了点阳光的味道，少了点皂角的清苦，少了点手纹的温度，少了点岁月的痕。是啊，少了点，人情味。
窗外的风，渐渐停了。那件旧布衫，静静地挂在晾衣绳上，像一幅，被时光定格的画。画里，有祖母的纺车，有祖父的长衫，有我的童年，有那些，回不去的旧时光。画里，有阳光，有雨露，有花香，有那些，温暖的日子。
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喜欢昔：请大家收藏：()昔：全本小说网更新速度全网最快。我伸出手，轻轻推开窗。阳光洒在我的脸上，暖暖的，像祖母的怀抱。风里，带着淡淡的菊香，带着淡淡的樟脑香，带着淡淡的岁月的味道。我看着那件旧布衫，看着它在阳光里，泛着淡淡的光。我知道，那些与衣相关的旧事，那些与衣相关的故人，那些与衣相关的愁绪，都像这件旧布衫上的痕，永远，永远，刻在我的心底，刻在岁月的长河里，刻在时光的画卷里。
我想起，祖母走的那天，我在她的枕边，放了一朵小小的白兰花。白兰花的香，淡淡的，像祖父长衫领口的香，像那些，美好的日子。我想，祖母在那边，一定穿着那件大红色的锦缎袄，祖父一定穿着那件藏青色的长衫，他们一定手牵着手，站在老槐树下，看着夕阳西下，看着岁月流长。他们一定很幸福，很幸福。
阳光，越来越暖了。那件旧布衫上的水珠，渐渐蒸发了，只留下淡淡的水痕，像岁月的吻痕。我看着那件旧布衫，看着樟木箱，看着窗外的雏菊，心里忽然生出几分释然。或许，人生就像一件衣裳，从新到旧，从暖到凉，从聚到散。或许，岁月就像一根线，缝缝补补，缠缠绵绵，牵牵挂挂。或许，那些逝去的人，那些逝去的时光，都没有走远，他们就藏在一件旧衣裳里，藏在一缕樟脑香里，藏在一段回忆里，藏在我们的心底，静静地，陪着我们，走过岁岁年年，走过朝朝暮暮。
我走到樟木箱前，轻轻打开锁。樟脑香扑面而来，香得清冽，香得醇厚。我伸手，抚摸着那些叠得整整齐齐的衣裳，抚摸着那些，岁月的痕。我仿佛看到，祖母正坐在纺车前，摇着纺车，咿咿呀呀，唱着古老的歌谣。我仿佛看到，祖父正穿着长衫，站在书桌前，挥毫泼墨，写着岁月的诗行。我仿佛看到，小时候的我，穿着粉色的土布衫，在院子里追着蝴蝶跑，笑得那么灿烂，那么天真。
我拿起那件旧布衫，轻轻贴在脸上。布衫上，还留着阳光的暖，还留着皂角的清苦，还留着祖母的味道。我的泪水，又一次，簌簌地落下来，落在布衫上，落在时光里，落在那些，长长的，长长的梦里。
缁尘浣尽，衣上旧痕。
一件衣裳，一段岁月。
一段岁月，一份念想。
一份念想，一生情长。
我把那件旧布衫，重新挂回晾衣绳上。阳光洒在布衫上，布衫的青灰色，变得柔和起来，像远山的雾，像暮秋的云。风里，雏菊的香，越来越浓了。我知道，祖母和祖父，一定在看着我，看着这件旧布衫，看着这个家。他们一定在笑着，笑着，像阳光一样，温暖而明亮。
我站在窗前，看着那件旧布衫，看着阳光，看着雏菊，看着岁月的长河，静静流淌。我知道，那些与衣相关的故事，还没有讲完。那些与衣相关的愁绪，还没有散尽。那些与衣相关的念想，还在继续。
我会守着这只樟木箱，守着这些旧衣裳，守着这些念想，守着这些岁月。我会把它们，一代一代，传下去。像曾祖母传给祖母，像祖母传给我，像我，传给未来的，那些人。
因为，衣裳是人的念想，人走了，念想还在。
衣裳旧了，念想，却不会旧。
风，又吹起来了。那件旧布衫，在风里，微微晃荡。衣角扫过铜环，发出细碎的叮当声，像一段，永远也唱不完的，岁月的歌谣。
歌谣里，有纺车的咿呀，有织布机的哐当，有祖母的唠叨，有祖父的墨香，有我的童年，有那些，长长的，长长的，旧时光。
歌谣里，有阳光，有雨露，有花香，有那些，温暖的，温暖的，岁月长。
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