沈砚秋的越野车在泥泞的山路上颠簸了整整三个小时。

雨刮器有气无力地扫着挡风玻璃上的水汽，将昆明西山区的晨雾切割成破碎的棉絮。

导航屏幕早在半小时前就变成了空白，只剩下&bp;“龙井村”

&bp;三个褪色的宋体字悬在右上角，像枚被人遗忘的邮戳。

“吱呀”

&bp;一声，副驾驶的车门被推开。

林深踩着沾泥的登山靴，仰头望向被白雾啃噬的山脊线。

他那件靛蓝染布褂子的下摆，还沾着澜沧江边的沙粒。

“沈记者，”

&bp;他忽然转过身，露出被高原日光灼出细密纹路的侧脸，“您确定要去？”

沈砚秋正低头调试相机镜头。

蔡司镜头里映出的山形，像极了她祖父临终前反复描摹的那幅水墨画。

老人枯瘦的手指在宣纸上洇出墨痕时，总念叨着&bp;“龙井村的雾，会吃人”

“林向导，”

&bp;她把相机塞进帆布包，拉链扣碰撞发出清脆的响声，“我祖父的手稿，最后停在&bp;1943&bp;年的雨季。”

林琛喉结动了动，没再说话。

他弯腰从后备厢拖出竹编背篓，里面装着防潮垫和压缩饼干。

当他的手指触到背篓底层那包用红布裹着的东西时，指节突然收紧&bp;——&bp;那是村长老杨头硬塞给他的护身符，说是用百年茶树上的寄生草编的。

山路比想象中更陡峭。

腐叶在脚下发出腐烂的**，混着雨丝散发出潮湿的土腥味。

沈砚秋注意到，沿途的老茶树枝桠都朝着同一个方向倾斜，像是被无形的手拧过的麻花。

“这些茶树……”

&bp;她蹲下身，指尖抚过树干上斑驳的苔藓。

树皮里嵌着细小的贝壳碎屑，在雾气中泛着珍珠母般的光泽。

“光绪年间地震震出来的，”

&bp;林深的声音从上方传来，“老辈人说，这里原是海底。”

他的话让沈砚秋想起祖父手稿里的一段话：“龙井之底，见龙宫玉阶。

每遇丙戌年雨，阶上生白珠，食之能化水为酒。”

1943&bp;年正是丙戌年，而今年&bp;——2026&bp;年，恰好又是一个丙戌年。

雾气在正午时分突然变淡。

当第一缕阳光刺破云层时，沈砚秋看见山谷里铺着成片的茶园，像被巨人梳理过的绿绸缎。

而在茶园中央，一口古井正蒸腾着袅袅白烟。

“到了。”

&bp;林深的声音带着不易察觉的颤抖。

井台是青灰色的石灰岩砌成的，边缘被岁月磨得发亮。

井绳在石辘轳上勒出深深的沟痕，绳头垂在水面上，随着涟漪轻轻摇晃。