中东的风，比记忆里更烈了。

黄沙卷着热浪，打在脸上像细密的针，扎得人生疼。守业穿着新发的工装，戴着安全帽，跟着工头往施工现场走。脚下的碎石硌得鞋底发沉，远处的塔吊在漫天尘土里晃出模糊的影子，空气里飘着水泥和机油的味道，呛得人喉咙发痒。

他是抱着破釜沉舟的心思来的。来之前，他在心里一遍遍地告诉自己，别去想晚晴，别去想那些烂事，把力气都砸在工地上，赚够了钱，或许还能赎回一点当初被自己丢掉的脸面。

可人的脑子，从来都由不得自己做主。

“陈守业！发什么呆！把那袋水泥扛过来！”

工头的吼声像炸雷一样在耳边响起，守业猛地回过神，才发现自己手里的铁锹都快插进土里了。他应了一声“来了”，甩甩头，试图把那些翻涌的念头压下去，快步走到料场，弯腰去扛那袋五十公斤的水泥。

曾经，这重量对他来说不算什么。在老家的工地，他能一口气扛两袋上三楼，面不改色。可现在，他才扛起来走了两步，就觉得腰眼一阵钻心的疼，脚步也跟着踉跄起来。水泥袋重重地磕在膝盖上，洒出一片灰白的粉末，迷了他的眼。

“废物！连袋水泥都扛不动，你来这儿混饭吃的？”工头的骂声又响起来，带着毫不掩饰的鄙夷，“当年在迪拜工地，你可不是这副熊样！”

这话像一把刀，精准地戳中了守业最疼的地方。

当年在迪拜，他确实意气风发。那时候晚晴还在他身边，每天晚上都会给他打电话，叮嘱他别太累，别不舍得吃。他兜里揣着她给缝的暖宝宝，心里装着赚大钱给她买房子的念想，浑身都有使不完的劲。可现在呢？暖宝宝早就不知道丢在哪里了，念想碎了，力气也跟着散了。

守业咬着牙，没吭声，把洒出来的水泥扫到一边，重新扛起袋子，一步一步往搅拌机那边挪。汗水顺着额角往下淌，渗进眼睛里，又涩又疼。他抬手抹了一把，脸上立刻糊了一道灰，活像个唱戏的丑角。

旁边几个年轻的工友看他这副模样，偷偷地笑出了声。

守业假装没听见，把水泥袋撂在搅拌机旁，转身去拿铁锹。他想让自己忙起来，忙到没有时间喘气，忙到没有时间去想晚晴。他抢着去搬钢筋，抢着去和砂浆，抢着去爬脚手架，哪怕手心被钢筋磨出了血泡，哪怕胳膊累得抬不起来，他都咬牙撑着。

可越是这样，晚晴的影子就越是清晰。

他和砂浆的时候，会想起晚晴揉面的样子。她总是喜欢在面粉里加一点白糖，说这样蒸出来的馒头更香。她揉面的动作很轻快，手腕一转，面团就听话地在案板上翻滚。那时候他总嫌她慢，现在才想起，那满屋子的面香，是这辈子最踏实的温暖。

他爬脚手架的时候，会想起晚晴给他缝安全带的日子。那时候他嫌工地发的安全带磨肩膀，晚晴就拆了自己的旧毛衣，给他做了两个厚厚的肩垫。她坐在灯下，一针一线地缝，嘴里还念叨着“高处危险，一定要系好”。他当时随手扔在工具箱里，一次都没舍得用，现在想起来，那肩垫上的线脚，细密得像她的心思。

他蹲在工地旁啃干硬的馕饼的时候，会想起晚晴做的饭菜。想起她炖的排骨，软烂入味，想起她炒的青菜，青翠爽口，想起她熬的小米粥，温热暖胃。那些曾经被他嫌弃“平淡无味”的饭菜，现在成了他遥不可及的奢望。

走神的次数越来越多，出错的频率也越来越高。

下午的时候，他负责给墙面抹灰，本来该按比例掺沙子，他却鬼使神差地多倒了半袋水泥。抹出来的墙面硬邦邦的，用手一抠都掉渣，工头气得当场踹翻了灰桶，指着他的鼻子骂：“陈守业！你是不是脑子进水了？这墙你自己掏钱返工！”

守业低着头，看着洒了一地的灰浆，喉咙里像堵了一团棉花，说不出一个字。

返工的时候，天已经黑了。工友们都回宿舍休息了，只有他一个人留在空荡荡的工地。月亮挂在天上，惨白惨白的，把他的影子拉得老长。他拿着抹子，一下一下地刮着墙上的硬灰，动作慢得像个木偶。

风又吹过来了，带着黄沙，钻进他的领口，凉得刺骨。他忽然想起，去年这个时候，晚晴给他寄了一件厚外套，还有一双棉鞋。外套是深蓝色的，料子很厚实，棉鞋里的绒毛软软的，穿着特别暖和。

可他当时嫌丑，嫌累赘，随手就送给了工地上的一个老乡。

现在，他的工装外套磨破了袖口，风一吹，就往里灌沙子。他的鞋子也开了胶，脚趾头都快露出来了。

守业停下手里的动作，看着自己那双开裂的手，忽然就红了眼眶。

他以为拼命工作就能麻痹自己，就能忘掉那些亏欠。可他错了。

工地的喧嚣，黄沙的弥漫，满身的疲惫，都挡不住晚晴的影子。那些被他忽略的、嫌弃的、丢掉的，此刻都变成了一根根刺，扎在他的心上，拔不掉，剜不出，疼得他喘不过气。

他蹲在地上，把脸埋在膝盖里，肩膀微微地颤抖着。远处传来工友们的说笑声，很热闹，却和他格格不入。

这片漫天黄沙的土地上，他像一个迷路的孩子，找不到方向，也找不到归途。

手里的抹子“哐当”一声掉在地上，在寂静的夜里，发出一声清脆的回响。

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