夜深得发沉，中东的风裹着沙砾，一下下拍打着板房的铁皮窗户，发出哗啦哗啦的声响，像极了晚晴从前在厨房洗碗时，水流撞击瓷碗的清脆动静。

守业躺在硬板床上，翻来覆去睡不着。白天在工地上累得散了架，浑身的骨头缝里都透着酸，可闭上眼，脑子里却全是晚晴的样子。

他是被饿醒的。

胃里空荡荡的，泛着一阵阵的酸水。工地食堂的饭菜，永远是硬得硌牙的馕饼，寡淡无味的水煮菜，还有漂着几片油花的肉汤，喝起来像刷锅水。他扒拉了两口就咽不下去，此刻饿得心慌，第一个冒出来的念头，就是晚晴做的饭。

他想起晚晴做的红烧排骨。

那排骨炖得酥烂，轻轻一抿，肉就脱骨，酱汁浓稠，裹着晶莹的米饭，香得人恨不得把舌头都吞下去。以前他总嫌晚晴放的糖太多，说吃着腻，可现在，那点腻味，却成了他这辈子最惦记的滋味。

他想起晚晴做的小米粥。

熬得黏糊糊的，上面飘着几颗红枣，喝进嘴里，暖乎乎的，从喉咙一直熨帖到胃里。冬天的时候，他总爱赖床，晚晴就把粥端到床头，看着他一口口喝完，嘴里还念叨着：“慢点喝，别烫着。”那时候他嫌她唠叨，现在才知道，那唠叨里藏着的，全是掏心窝子的暖。

他还想起晚晴做的葱花饼。

刚出锅的时候，金黄金黄的，层层酥脆，咬一口，满嘴的葱香。他加班晚归，晚晴就把饼用保温罩盖着，等他回来，还是热乎的。他狼吞虎咽地吃着，晚晴就坐在旁边，看着他笑，说：“慢点吃，没人跟你抢。”

那些被他嫌弃过的饭菜，那些被他忽略的温暖，此刻像潮水一样，将他淹没。

守业蜷缩在硬板床上，手伸进枕头底下，摸出一个皱巴巴的纸团。展开来，是一张泛黄的照片，照片上的晚晴，穿着碎花裙子，笑得眉眼弯弯，他站在她身边，一脸不耐烦的样子。这是他们唯一的一张合影，是离婚前，晚晴硬拉着他去拍的。他当时还嫌她麻烦，现在却把这张照片，当成了宝贝。

他摩挲着照片上晚晴的脸，指尖微微发颤。

除了饭菜，他还想起了晚晴的叮嘱。

想起每次他出门，晚晴总要跟在身后，一遍遍地说：“路上小心点，开车别太快。”“记得带伞，天气预报说今天有雨。”“少喝点酒，对身体不好。”

想起他第一次去中东，晚晴熬夜给他收拾行李，往他的背包里塞了满满一袋子的感冒药、胃药、创可贴，嘴里念叨着：“那边气候不好，别舍不得花钱，一定要按时吃饭。”“风沙大，记得戴口罩，别把嗓子呛坏了。”“工地上危险，一定要注意安全。”

那时候他嫌她啰嗦，嫌她格局小，嫌她不懂他的雄心壮志。他不耐烦地打断她：“知道了知道了，你烦不烦啊！”晚晴的话就噎在喉咙里，眼神黯淡下去，再也没说一个字。

现在，他才明白，那些听着烦人的叮嘱，是这世上最动听的情话。

他想起自己走的那天，晚晴去送他。她站在火车站的月台上，红着眼眶，却强忍着没掉眼泪，只是把一个绣着“平安”的香囊塞到他手里，说：“拿着吧，保平安的。”他当时嫌土气，随手就扔在了行李箱的角落里，后来搬家，不知道丢到哪里去了。

守业的鼻子猛地一酸，眼泪就掉了下来。

他想起自己喝醉了酒，对着晚晴大吼大叫，说她目光短浅，说她不支持他的事业；想起自己赌输了钱，回家对着晚晴发脾气，把家里的碗碟摔得粉碎；想起自己签离婚协议书的时候，那副决绝的样子，连头都没抬一下。

他欠晚晴的，太多了。

欠她一顿好好的饭，欠她一句温柔的道歉，欠她一个安稳的家，欠她一辈子的承诺。

风还在吹，铁皮窗户的声响，像是晚晴在耳边轻轻的叹息。

守业把照片紧紧地攥在手里，指节发白。他闭上眼睛，脑海里全是晚晴的样子，她的笑，她的唠叨，她做的饭菜，她的叮嘱。

他多想，再听一次她的唠叨。

多想，再吃一口她做的饭。

多想，能回到过去，好好地抱抱她，告诉她，他错了。

可这世上，最没用的，就是后悔。

窗外的月亮，惨白惨白的，照着他这颗破碎的、悔恨的、无处安放的心。

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