海坛岛的海风带着咸腥气，从半开的窗缝里钻进来，卷起客厅地板上的一层薄灰，打着旋儿落在蒙尘的沙发扶手上。守业坐在冰凉的木凳上，盯着那团晃动的尘埃看了足足半支烟的工夫，直到烟蒂烫到指尖，才猛地回过神来，掐灭了烟，起身往卫生间走。

镜子里的男人，头发白了大半，胡乱地支棱着，眼窝深陷，下巴上是密密麻麻的胡茬，像是几天几夜没合过眼。他抬手摸了摸自己的脸颊，粗糙的触感硌得慌，这才想起，自那晚从晚晴的杂货店门口失魂落魄地回来，他就再没好好打理过自己，也没好好打理过这个家。

他打开水龙头，用冷水狠狠泼了把脸，冰凉的触感让混沌的脑子清醒了几分。目光扫过客厅，心像是被什么东西狠狠揪了一下。

沙发上的罩布泛黄起球，边缘还沾着不知什么时候蹭上的油渍；茶几上堆着空烟盒、皱巴巴的报纸，还有几个没洗的玻璃杯，杯底结着一层褐色的茶渍；墙角的鞋架歪歪斜斜，几双旧鞋东一只西一只地扔着，落满了灰尘；就连窗台上那盆晚晴临走前叮嘱他好好照看的三角梅，也早就蔫了巴几，叶片枯黄卷曲，耷拉着脑袋，没了半分生气。

这个家，早就没了家的样子。

从前不是这样的。

晚晴在的时候，客厅的地板永远擦得能映出人影，沙发罩布一周一换，永远是干净清爽的浅蓝色；茶几上摆着新鲜的水果，玻璃杯擦得透亮，就连鞋架上的鞋子，也总是按照季节和款式，摆得整整齐齐；窗台上的三角梅，被她侍弄得枝繁叶茂，一到花期，嫣红的花朵能开得满窗台都是，风一吹，满屋子都是淡淡的花香。

那时候的他，总觉得这些都是理所当然。晚晴每天天不亮就起床，打扫卫生、做早饭，然后去杂货店忙活，晚上回来还要洗衣做饭，伺候他和晓宇。他呢？他总觉得自己在外头赚钱养家，回家就该跷着二郎腿抽烟喝茶，晚晴的付出，在他眼里，不过是一个妻子该做的本分。

直到晚晴带着晓宇搬出去，直到这个家彻底空了，他才明白，那些被他忽视的细枝末节，那些浸透了烟火气的琐碎日常，才是一个家最温暖的底色。

守业叹了口气，转身走进卫生间，翻出角落里落满灰的扫帚和拖把，又找了块干净的抹布，开始打扫。

他先把茶几上的杂物一股脑地收进垃圾桶，空烟盒捏得变形，皱巴巴的报纸揉成一团，玻璃杯被他挨个放进水槽，倒上洗洁精，用刷子仔细地刷着杯底的茶渍，直到每一只杯子都变得透亮，才用干净的抹布擦干，摆回茶几。

接着是沙发。他扯下泛黄的罩布，扔进洗衣机，又拿起吸尘器，仔仔细细地吸着沙发缝隙里的灰尘和零食碎屑。那些藏在缝隙里的碎屑，是晓宇小时候偷偷扔的饼干渣，那时候晓宇总爱窝在沙发上吃零食，晚晴一边骂着“小馋猫”，一边拿着吸尘器跟在后面收拾。守业的动作顿了顿，喉咙有些发紧。

然后是地板。他拿着扫帚，从客厅的角落开始，一寸一寸地扫，不放过任何一个旮旯。灰尘被扫成一小堆一小堆，扬起来的尘埃迷了眼，他忍不住咳嗽起来，咳得撕心裂肺，眼泪都快出来了。扫完地，他又拎起拖把，蘸了水，拧干，从里到外，一遍又一遍地拖。地板上的污渍很难清理，他就蹲在地上，用抹布蘸着洗洁精，一点一点地擦。

汗水顺着额角往下淌，浸湿了他的衬衫，后背的布料紧紧地贴在身上，黏腻得难受。后腰传来一阵酸胀的痛感，他直起身，捶了捶腰，却没有停下手里的动作。

他从客厅打扫到卧室。卧室里的床单被套早就该换了，他扯下来，扔进洗衣机，又换上干净的床单。枕头上还残留着淡淡的皂角香，那是晚晴常用的洗衣液的味道，守业趴在枕头上，用力嗅了嗅，眼眶倏地红了。

他又打扫了厨房。灶台边的油污结了一层又一层，他用钢丝球蘸着热水和洗洁精，使劲地擦，手臂酸得抬不起来，却依旧固执地擦着，直到灶台恢复了原本的锃亮。水槽里的水垢，墙壁上的油渍，他都一一清理干净。

最后，他走到窗台边，看着那盆蔫了的三角梅，心里五味杂陈。他小心翼翼地把花盆搬到阳台，倒掉里面板结的泥土，换上新的营养土，又浇了水。做完这一切，他坐在阳台的小板凳上，看着那盆三角梅，心里默默地念叨：晚晴，你看，我也能把花养活了。

夕阳西下，橘红色的余晖透过窗户，洒在窗明几净的屋子里，给地板镀上了一层温暖的光晕。守业站在客厅中央，看着焕然一新的家，心里却空落落的。

屋子干净了，可那个把这里打理得井井有条的人，却再也不会回来了。

他走到窗边，望着街尾的方向，那里，是晚晴的杂货店。风又吹了过来，带着淡淡的咸腥气，也带着一丝若有若无的、属于晚晴的气息。守业伸出手，想要抓住什么，却只抓到了一手冰凉的空气。

他知道，这场迟来的整理，整理的是屋子，更是他早已凌乱不堪的人生。只是，人生可以整理，可那些被他亲手弄丢的温暖，还能找回来吗？

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