晓宇能理解守业的悔恨，却无论如何，都没法原谅他当年对晚晴的那些伤害。

这份原谅，不是一张轻飘飘的纸，一扯就能破；也不是一杯隔夜的茶，放放就能淡。它是埋在晓宇心底的一根刺，从八岁那年的生日夜里，就已经扎了进去，随着年岁疯长，越扎越深，连带着血肉，拔不出来，也化不开。

晓宇记得太清楚了。

那个飘着细雨的冬夜，晚晴发着高烧，躺在床上昏昏沉沉。守业却接到一个酒局的电话，二话不说就抓起外套往外走。晚晴撑着发烫的身子，从床上爬起来，拽住他的衣角，声音里带着哀求：“守业，我头好晕，你能不能……能不能今晚别去了？陪我去趟医院好不好？”

守业不耐烦地甩开她的手，力道大得让晚晴踉跄着撞在门框上。他皱着眉，语气里满是嫌弃：“你怎么这么不懂事？这笔单子要是谈成了，够咱们赚半年的！发烧而已，吃片退烧药不就行了？矫情什么？”

晓宇躲在门后，攥着衣角，看着母亲扶着门框，单薄的肩膀微微发抖，眼泪顺着苍白的脸颊往下掉，却一声都不敢哭出来。她想冲出去，想喊一声“爸爸你别走”，可守业的眼神太凶，她怕。

守业最终还是走了，带着一身烟酒味，直到后半夜才醉醺醺地回来。他甚至没进卧室看一眼晚晴，倒在沙发上就睡得不省人事。那天夜里，是晓宇踩着小板凳，给晚晴倒了温水，又翻出退烧药，一勺一勺喂她喝下去。晚晴抱着她，哭得像个孩子，嘴里反复念叨着：“晓宇，妈妈是不是很没用？是不是留不住他的心？”

那是晓宇第一次，对那个平日里高高大大的父亲，生出了恨意。

后来的日子，这样的场景，成了家常便饭。

守业的生意越做越大，回家的次数却越来越少。他身上的衣服，从晚晴亲手洗的棉布衬衫，换成了价格不菲的名牌西装；他嘴里的话题，从柴米油盐，变成了项目、合同、人脉。他不再记得晚晴的生日，不再记得晓宇的家长会，甚至连晚晴苦心经营的那家杂货店，他都嫌寒酸，说那是“上不了台面的小买卖”。

晚晴的话，越来越少。她每天天不亮就起来打理杂货店，晚上回来，还要洗衣做饭，收拾屋子。她的眼角，早早地爬上了皱纹；她的手，因为常年泡水洗衣，变得粗糙干裂。可守业看不见，他只看得见自己的生意，看得见那些觥筹交错的应酬，看不见那个为他操持了半辈子的女人，正在一点点枯萎。

压垮骆驼的最后一根稻草，是那个飘着栀子花香的夏天。

守业因为一笔生意失败，心情烦躁地回了家。晚晴端上一碗他最爱吃的莲子羹，轻声说：“守业，别太着急，钱没了可以再赚，身体要紧……”

话还没说完，守业就猛地挥手，将碗扫落在地。白瓷碗摔得粉碎，莲子羹溅了晚晴一身。他指着晚晴的鼻子，歇斯底里地吼道：“都是因为你！要不是你整天守着那个破杂货店，分我的心，我能失败吗？你就是个扫把星！”

晚晴看着满地的狼藉，看着自己溅上污渍的衣服，突然笑了。那笑声很轻，却带着一种彻骨的凉。她没哭，也没闹，只是淡淡地说了一句：“守业，我们离婚吧。”

那天，晚晴带着晓宇，拎着一个小小的行李箱，走出了那个曾经充满欢声笑语，后来却只剩冰冷的家。她没有回头，一步一步，走得决绝。

晓宇跟在她身后，看着母亲挺直的背影，心里的恨意，像野草一样疯长。

她忘不了母亲那些独自垂泪的深夜，忘不了母亲那双粗糙的手，忘不了母亲被守业推倒时，眼里的绝望。

所以，当她长大后，看着守业笨拙地打扫屋子，看着他学着做饭却屡屡搞砸，看着他日复一日地去杂货店附近徘徊，看着他眼底那化不开的悔恨时，她能懂。

她懂他的后知后觉，懂他的追悔莫及，懂他失去后才懂得珍惜的悲哀。

可懂，不代表原谅。

有些伤害，是刻在骨血里的。它不会因为时间的流逝而消失，也不会因为犯错者的悔恨而被抹平。

就像晚晴离开后，守业找遍了海坛岛的所有杂货店，再也买不到那种带着淡淡栀子香的莲子羹；就像他学着做晚晴最拿手的红烧肉，却总也调不出那个熟悉的味道；就像他把那个摔碎的白瓷碗碎片，小心翼翼地收在盒子里，却再也拼不回原来的模样。

晓宇偶尔会去看他，会带一些晚晴做的食物。她看着守业如获至宝地捧着饭盒，一口一口细细品尝，看着他红着眼眶，嘴里念叨着“还是这个味道，还是晚晴的味道”时，心里没有同情，只有一片漠然。

她知道，守业的悔恨，是对他自己的惩罚。

可这份惩罚，换不回晚晴那些年流过的眼泪，换不回那个曾经温柔爱笑的母亲，换不回那个支离破碎的家。

所以，她不会原谅。

至少，现在不会。

或许，要等很久很久，久到守业真正明白，他亏欠的，从来不是一句“对不起”；久到晚晴眼底的伤痕，真正被岁月抚平；久到她心里的那根刺，不再隐隐作痛。

只是，那一天，谁也不知道，会在什么时候到来。

甚至，会不会到来。

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