“梦里，”他看着她，眼睛弯起来，像月牙，“总梦见一个人，穿红衣服，站在梨花树下，对我笑。”

“我问她是谁，她不说话。”

“只是笑。”

“后来我想，大概是我上辈子，欠了她什么，这辈子，她来找我了。”

她握紧了拳头。

指甲掐进掌心，掐出血，也感觉不到疼。

“胡说。”

“没胡说。”

他伸手，想碰她的手，但没力气，手抬到一半，又落回去。

她握住他的手。

很凉，凉得像冰。

“冷吗？”

“不冷。”

他看着她，看了很久。

“你叫什么名字？”

她张了张嘴。

那个名字，在喉咙里滚了滚，又咽回去。

“不重要。”

“重要，”他固执地说，“我总得知道，来看我的人，叫什么。”

她沉默了很久。

久到他以为她不会回答了。

“若。”

最后，她说。

“若草的若。”

“若……”

他重复了一遍，笑了。

“真好听。”

“像春天的草，刚发芽，嫩嫩的，绿绿的，有生命。”

她眼眶一热。

差点哭出来。

“嗯。”

她在医院旁边租了房子。

每天熬粥，煲汤，去医院陪他。

他不问她的来历，不问她的过去，只是安静地喝汤，喝粥，然后和她说话。

说小时候，说读书，说工作，说那些还没来得及实现的梦想。

“我想去敦煌，”有一天，他看着窗外，轻声说，“看壁画，看佛经，看那些被时间埋掉的故事。”

“嗯。”

“还想写本书，关于巫文化的，我查了很多资料，总觉得……好像忘了什么特别重要的东西。”

她的手一颤。

勺子掉进碗里，溅起汤，烫红了手背。

“怎么了？”

“没事。”

她擦掉手上的汤，低头继续盛粥。

“等你好了，我陪你去。”

“好。”

他笑了，眼睛里有光。

但他们都心知肚明。

他不会好了。

三个月，一天一天，像沙漏里的沙，无声地流走。

他越来越瘦，瘦得只剩一把骨头，每天清醒的时间越来越少，大多时候都在昏睡。

醒来时，就看着她。

看着她熬红的眼睛，看着她憔悴的脸，看着她强装的笑。

“若。”

有一天傍晚，夕阳从窗户照进来，把他染成金色。

他忽然开口。

“你是不是……”

他顿了顿，声音很轻。

“等了我很久？”

她僵住。

手里的毛巾，掉在地上。

“我好像……记得一点。”

他看着她，眼神很空，像透过她，在看很远的地方。

“记得有个人，总穿红衣服，站在我看不见的地方，看着我。”

“看着我出生，看着我长大，看着我结婚，看着我死。”

“一遍，一遍，又一遍。”

“她很难过。”

“但她从来不说话。”

“只是看着。”

“等着。”

他伸手，想碰她的脸，但没力气。

她握住他的手，贴在脸上。

眼泪掉下来，砸在他手背上。

滚烫。

“对不起……”

她哽咽着，说不下去。

“别哭。”

他轻轻擦掉她的泪，动作很笨拙，但很温柔。

“该说对不起的，是我。”

“让你等了……这么久。”

那天夜里，他陷入昏迷。

医生下了病危通知。

缗紫若站在ICU外，隔着玻璃看他。

看他身上插满管子，看监测仪上跳动的数字，看他的胸口，微弱地起伏。

像风中残烛，随时会灭。

她低头，看着胸口的吊坠。

吊坠在微微发光。

很弱，但很暖。

她知道该怎么做。

也知道代价。

但她没有犹豫。

她推开ICU的门，走进去。

护士想拦，但被她轻轻一推，就僵在原地，动弹不得。

她走到病床前，俯身，轻轻吻了吻他的额头。

“这次……”

她低声说，眼泪掉下来，落在他脸上。

“换我等你。”

然后，她抬手，按在自己心口。

那里，菩提之力在涌动。

像沉睡的火山，终于苏醒。

金光从她掌心涌出，涌进他身体。

涌进他枯萎的脏器，涌进他衰竭的细胞，涌进他即将熄灭的生命之火。

监测仪上的数字，开始跳动。

血压上升，心跳恢复，血氧饱和度攀升。

医生冲进来，目瞪口呆地看着这一幕。

但她不在乎。

她只是看着他。

看着他苍白的脸，一点点恢复血色。

看着他紧闭的眼睛，眼皮微微颤动。

然后，缓缓睁开。

“若……”

他开口，声音很哑，但很清晰。

“嗯。”

她笑了，眼泪汹涌。

“我在。”

他看着她，看了很久。

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