守业又一次躲在了老榕树的虬结枝桠后，目光穿过稀疏的叶隙，牢牢黏在五十步开外的杂货店门楣上。

那扇浅蓝漆的木门，被晚晴擦得锃亮，门楣上挂着的两串风干海鱼干，在风里轻轻晃悠，带着咸腥的海风气息。这气息曾是他最嫌弃的，总说晚晴把好好的家门弄得像个渔货摊，如今却成了牵引他脚步的绳，一日日把他拽到这巷口来，只为远远看她一眼。

天光刚破晓的时候，他来得最早。那时候巷子里静悄悄的，只有早起的麻雀在枝头叽叽喳喳。他能看见晚晴推着一辆半旧的三轮车过来，车斗里装着刚从码头收来的海蛎、蛏子，还有几捆带着露水的青菜。她的动作不算利落，腰腹处似乎有些沉，弯下腰搬货时，会微微蹙起眉头，停顿片刻再直起身。守业的心脏就跟着那停顿揪一下，指尖攥得发白，脚下像是生了根，却半步也挪不动。

他不敢上前，不敢喊她一声“晚晴”，甚至不敢让自己的影子落到她的视线里。他怕自己一出现，就会勾起那些不堪的过往——怕她想起他当年的暴躁、冷漠，想起那些被他摔碎的碗碟，想起那些深夜里他醉酒归来的争吵，想起他最后那句伤人至深的“这日子没法过了”。

他只是想远远看她一眼。

看她把货物搬进店里，看她拿起扫帚，一下一下扫去台阶上的落叶，看她从柜台下摸出一个搪瓷缸，喝一口温热的茶水。阳光慢慢爬过屋檐，落在她的发顶，守业忽然发现，她的鬓角竟生出了几缕银丝，在晨光里泛着淡淡的白。记忆里的晚晴，头发总是乌黑油亮的，梳着一条长长的麻花辫，辫梢系着红绳，笑起来的时候，眼角会弯成好看的月牙。

恍惚间，守业想起二十年前，他也是这样躲在树后，偷偷看她。那时候他是镇上的愣头青，她是刚从外地嫁来的姑娘，开了这家小小的杂货店。他总爱找各种借口去店里买东西，买一包盐，买一盒火柴，只为了看她一眼，听她软软地说一句“下次再来”。

那时候的一眼，是满心欢喜的雀跃。

如今的一眼，是浸满悔恨的煎熬。

日上三竿，巷子里渐渐热闹起来。买菜的阿婆、上学的孩子、上班的年轻人，络绎不绝地走进杂货店。晚晴的声音清亮起来，笑着和熟客打招呼，给孩子递一颗糖，给阿婆推荐新鲜的海货。她的笑容很淡，却很安稳，像是被岁月磨平了棱角，也磨去了当年的委屈。

守业就站在树影里，看着她和人说话，看着她低头算账，看着她抬手擦去额角的汗。他能看清她眼角的细纹，看清她手上因为常年劳作生出的薄茧，看清她偶尔望向巷口时，那掠过一丝复杂的眼神。

他知道，晚晴察觉了。

好几次，他都看见晚晴的目光在榕树这边停顿，只是她从未点破，也从未主动朝他走来。

守业的心里，一半是庆幸，一半是失落。

庆幸她没有戳穿他的狼狈，失落她终究是不愿再与他有任何交集。

他就那样站着，一站就是大半天。直到夕阳西下，晚晴关了店门，推着三轮车慢慢走远，他才会拖着沉重的脚步，往空荡荡的家走去。

路上的风，带着海的味道，也带着她身上淡淡的栀子花香。

守业抬手，摸了摸自己的脸颊，指尖竟有些湿润。

他这一辈子，看过无数风景，走过无数路，却只有这一眼，看得最久，也看得最疼。

他知道，往后的日子，他还会日日来这巷口，躲在老榕树下，只为远远看她一眼。

看她安好，看她平静，看她在没有他的日子里，把生活过得有声有色。

这就够了。

至少，他还能这样看着她。

至少，她还在。

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